nihildom2004

Saddam Hussein morreu

2006-12-30T04:51:00.000-01:00

Pronto, chegámos ao cume do monte de merda que temos estado a montar desde que ensaiámos esta farsa... Saddam foi enforcado. Não foi executado com injecções letais nem com qualquer tipo de cadeira eléctrica. Não, nós, os fundamentalistas católico-protestantes-mais-santos-que-vós, acabámos de mostrar a nossa justiça, a nossa forma de corrigir os nossos erros, a nossa fácil forma de impormos a nossa versão dos acontecimentos. A execução de Saddam não é uma questão de justiça, é uma questão de falta de integridade, um grito de autoritarismo norte-americano e uma forma de levarmos no CÚ de quem nós quisemos colocar de joelhos atrás de nós, prontinhos, de pau na mão.

O nascimento de uma nação faz-se com a morte de um ditador deposto.

Caramba, não dá vontade de criar filhos neste mundo de doidos e hipócritas.

E ao filho-da-puta que me disser que os Estados Unidos estão a defender os seus interesses petrolíferos no Médio Oriente apenas lhe respondo o que todos queriam responder: olho por olho, dente por dente. O Bush deveria ter sido enforcado da mesma forma sorrateira, sucapa, sem qualquer tipo de discussão, assim...

como quem limpa um pedaço de carne do dente canino

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esta é a última vez que escrevo neste blog. O nihildom2004 morreu,

depois destes acontecimentos e desta apatia, falta de conhecimento

e falta de respeito,

o nihildom seguiu o seu destino: "até agora nada de novo"

nada de novo até aqui

nada de novo daqui prá frente

adeus

(a)cultural

2006-10-19T10:25:00.000Z

Pois bem, voltamos sempre à vaca fria no que concerne à cultura nos Açores e à imagem que de nós têm e temos. A RTP-Açores, com o dinamismo ofuscante dos seus genéricos e a maravilha da edição dos programas que nos apresenta conseguiu, e conseguirá sempre, mais uma vez, surpreender. É que, numa tentativa de renovar a sua imagem - e é bom que o faça, pensando no facto que passará a fazer parte do pacote de canais nacionais - a RTPA apresenta um genérico sobre a nova programação e a pertinência da mesma na nossa sociedade. E lá voltamos:

"Em Outubro, programa (x) que tratará dos assuntos da actualidade regional, da nossa cultura e sociedade... blah, blah, blah"

e que vemos nós enquanto estas palavras nos enchem os ouvidos de modernidade, actualidade, pertinência, comunicabilidade, e outras coisas maravilhosas????

VEMOS OS CARALHOS DOS ROMEIROS, OUTRA VEZ O MAR, O CÚ DE UMA BALEIA, GOLFINHOS, A LAGOA DAS SETE CIDADES, E TODA A PARAFERNÁLIA AÇORIANA DE UMA CULTURA OBSOLETA E QUE SE QUER SECUNDÁRIA EM PROL DO DESENVOLVIMENTO

irra, que esta merda da bruma e dos xailes negros já chateia

c. (corte)

2006-10-18T02:41:00.000Z

Esta noite fria. E de novo a incómoda e recorrente sensação de te sentir a meu lado, respirando tranquilamente o ar que me circunda, ocupando ostensivamente o espaço reservado à minha sombra, usufruindo sem vergonha alguma de um espaço reservado, cuidadoso e encomendado, para alguém que não tu.

ping… ping…)

Enjoada, a cabeça cansada, sinto-me de novo usada como as meias que costumas deixar à entrada do quarto-de-cama. Tento desesperadamente limpar a crosta da vergonha dos joelhos e o muco que se acumula em redor dos meus lábios de todas as vezes que me visitas. E aqui ouço o pingar cadenciado da água

ping… ping…)

na torneira da casa de banho onde não estás a limpar o teu corpo suado. Sinto-me de novo limpa, sozinha e desejada.
Para ti costuma ser fácil o uso corporal, o despejo da raiva acumulada em movimentos frenéticos e repetitivos, do desejo reprimido pelos fatos e pelas gravatas, envoltas em conversas políticas e correctamente insonsas, continuamente vazadas entre copos de uísque e braços cruzados, de olhares intriguistas e jogos de uso-abuso.
É tão fácil para ti o inócuo cumprimento

olá, como passou?)

e os sorrisos trocados entre corredores de hotéis e conferências intragáveis, pintados a traços de conveniência e secretismo enquanto se discutem os factos do universo ou as alterações climáticas da minha cama.
Mas o mais fácil de tudo, para ti, é o ansiado regresso a casa, o rodar da chave na porta,

tantas vezes rodada)

o entrar de novo no ambiente habitual do comodismo, dos acabamentos de luxo, do soalho flutuante e das paredes estanhadas, com quadros caros pendurados nas paredes sobre a mobília encerada e moderna, os tapetes persas, as canetas de pena, o escritório arrumado pela criada,

não eu)

os corredores decorados com móveis e pau-brasil, o quarto-de-cama luxuoso, a mulher deitada sobre o corpo, cansada e adormecida pela espera vã de que a reunião do escritório fosse

ao menos esta vez)

menos demorada, com menos complicações e movimentações político-partidárias, que os assuntos discutidos tivessem um fim à vista de todos, sem grandes refutações nem discussões, selados com apertos de mão e desejos de uma boa viagem de regresso a casa.
Para ti, o mais fácil é o sair.
Eu, não sei se fico. Levanto-me e percorro este corredor pintado a tinta de água, de bordos irregulares e escamados, pisando com os pés descalços o chão de cortiça barata que a tua presença teima em manter, e os móveis comprados no ikea, as juntas coladas com cola de madeira

como toda a cola que usas em mim)

à força de tanto as separar pela raiva de não as conseguir unir.
A cozinha está vazia de tudo, acendo a luz e reparo que tenho de te pedir um candeeiro para este cubículo. A luz seca da lâmpada fere-me os olhos cansados e adormecidos. Levo um copo com água da torneira à boca para aplacar a sede e a sensação que tenho de ter o teu muco nos cantos dos meus lábios.
Para mim é difícil o ficar. O ter que vaguear sozinha

e assustada)

por este apartamento minúsculo, tentando fazer sentido deste fio de ariadne que vou tecendo à medida que avanço, com custo, organizando o labirinto deste meu viver adaptado a uma mera necessidade de sobrevivência e, quiçá, comodismo meu pelo teu hábito de apareceres sempre tarde, sempre cansado, sempre contando com…
Torna-se tão difícil o ficar, o não partir em busca de uma casa com chão flutuante e paredes estanhadas, onde a água é engarrafada

francesa)

e sabe bem quando a bebemos a esta hora da noite, sozinhos e descalços no chão frio de azulejos baratos, comprados quando o dinheiro não dá para esticar.
Torna-se ainda mais difícil a efemeridade. O abraço breve e os preliminares contabilizados aos minutos dispendidos

tenho de ir…)

sem que se levantem suspeitas da ausência prolongada, algures em trabalho-reuniões-convívios-encontros-aborrecimentos de que ninguém quer saber quando são utilizados como desculpas.
E é nestes breves instantes, enquanto ouço o pingar cadenciado da água

ping… ping…)

na torneira da casa de banho, e me encontro sozinha, sentada na cama vazia, feliz por não estares a meu lado, que me apetece desfazer o novelo, perder o fio à meada, perder-me neste labirinto que é o meu constante fazer e refazer de uma existência enferma e efémera, perdida e desconexa de razão que a única razão de existir.
Esta noite fria. E por momentos a alegre sensação de não te sentir a meu lado, de saber que não respiras o meu ar, que não ocupas o lugar a meu lado.
Nunca mais.

palestra Hotel de Angra

2006-10-08T15:34:00.000Z

No passado dia 6 de Outubro, fui convidado a dar uma palestra subordinada ao tema Os Jovens, a Identidade Cultural Açoriana e a Importância da sua Valorização numa Perspectiva de Futuro. Aqui está o texto integral dessa comunicação:

Boas tardes,

Em primeiro lugar, quero dar os meus mais sinceros parabéns à organização responsável por este Encontro, que considero ser um grande e importante passo no processo de valorização do património cultural da Macaronésia.

Em segundo lugar, gostaria de agradecer o convite que me foi endereçado para aqui, diante de vós, poder dar o meu modesto contributo para esta discussão, que se afigura de cabal pertinência no nosso contexto europeu e globalizado do século xxi.

Posto isto, permitam-me que vos conte uma pequena história:

Era uma vez um jovem açoriano que, como todos os jovens açorianos da sua altura, cresceu e foi influenciado pelas culturas mundial e europeia que na altura estavam na moda: neste caso, imaginem os anos noventa.

Movimentos musicais como o grunge pós-glam-rock, a morte de Kurt Cobain, e todas as suas manifestações na moda e maneira de estar dos jovens; as contestações raciais do caso Rodney King; o julgamento de OJ Simpson; a ovelha Dolly e a discussão ética da clonagem; a cinematografia europeia do dogme e a internacionalização de nomes como Quentin Tarantino, Guy Ritchie; a primeira Guerra no Iraque, a contestação social europeia, a discussão da moeda única; a libertação de Nelson Mandela, entre outros. Estes são alguns dos pontos fortes de uma década que foi altamente responsável pela moldagem individual, social e cultural deste jovem açoriano.

No entanto, olhando à sua volta, este jovem não conseguia encontrar quaisquer pontos de referência com a sua própria existência insular. Nessa altura, fruto de uma exacerbada regionalização cultural açoriana pós-25-de-abril, tudo o que não estivesse directa ou indirectamente relacionado com: baleias, golfinhos, mar, saudade, bruma, ilha, Vitorino Nemésio, Antero de Quental, ou Zeca Medeiros e Luís Bettencourt, a insularidade, a imigração, os xailes negros, a rtp-açores, as almas cativas, o folclore, as festas religiosas, a história, o heroísmo passado, não era considerado cultura.

Havia uma espécie de carimbo invisível, embora muito presente, que catalogava a cultura e a identidade açoriana com um conjunto de palavras-chave predefinidas e que, obviamente, excluía o restante produto cultural que na altura era produzido na região. Era um molde estático e confortável de consenso, onde a cultura açoriana estava definida, baseado numa existência que, já na altura, não correspondia inteiramente às aspirações e realidades da juventude açoriana.

Como podemos facilmente deduzir, este jovem açoriano, assim como todos os seus colegas, sentiam-se deslocados, não integrados daquela cultura insular, manifestando então a sua angústia e frustração em produtos culturais que eram completamente desadequadas daquela “catalogação” cultural que eles conheciam. E quanto mais se manifestavam, mais afastados se sentiam, sendo considerados como dissidentes ou não-pertencentes à cultura definida.

Felizmente, hoje em dia, a situação da cultura açoriana já não é tão linear como o que acabei de descrever. A verdade é que, quer se goste quer não se goste, as fronteiras estão abertas. Já o estavam antes, é certo, mas o fluxo de movimentação é muito maior, e também o são as suas implicações culturais na identidade cultural açoriana.

Deixou de haver um molde identificativo como na altura dos anos noventa. Embora ainda subsistam tentativas de o revalorizar, a verdade é que o molde estalou graças à Internet, ao correio-electrónico, à rapidez da troca de informação, o acesso a apoios europeus, ao mundo globalizado e globalizante em que vivemos.

O que importa aqui reter, para além do facto de que as mentalidades relativas à identidade cultural açoriana evoluíram sobremaneira (embora não totalmente), é que na altura esse rapaz não foi capaz de compreender que todas as manifestações culturais que ele recebia do exterior tinham um passado muito definido e altamente documentado.

Faltou-lhe, na altura, a capacidade de análise de que agora disponho, para compreender que o presente em que nos encontramos não se fez do ar, do nada.

Não.

Há um passado (que pode não se reflectir no nosso presente), e esse passado tem história, tradições, culturas, literaturas, estéticas, e todo um conjunto de manifestações culturais que foram evoluindo ao longo do tempo. E a identidade cultural açoriana não foge à regra.

No entanto, importa deixar bem claro que a identidade cultural açoriana não se resume ao passado, como alguns, talvez tementes da mudança, querem fazer crer. A identidade de um povo, ou região neste caso, vai muito para além da catalogação de momentos passados, como uma colecção visual ou auditiva de sombras que já se foram e tradições que já desapareceram. Porque as tradições também desaparecem… E isso não é necessariamente algo de errado.

Mas a nossa identidade cultural é e depende da nossa capacidade (como os movimentos referidos dos anos noventa tiveram) de recuperarmos o passado, de o valorizarmos (seja através da nossa contestação ou reinvenção) e de o projectarmos como fruto de um presente histórico e consciente.

Estes três pilares: recuperar, valorizar e projectar são interdisciplinares e estão de tal forma interligados que esta simples divisão em pilares vai contra a sua natureza. A verdade é que os jovens, vocês, eu, nós, somos agentes únicos e colectivos de uma unidade orgânica. Esta unidade orgânica extravasa o mero conceito de recuperação do património cultural. Que, digamos em verdade, é o que a opinião pública e os nossos políticos têm em mente quando ouvem falar em recuperação patrimonial como se fosse um único pilar daqueles anteriores.

Para eles, a valorização do património e a sua recuperação é um processo bibliotecário e arquivista, que consiste em registar, se possível com as novas tecnologias, e catalogar tradições, vestimentas, usos e costumes passados, numa atitude de ohhhh, como as coisas eram diferentes antigamente. E nada mais.
Mas a verdade é que a valorização do passado faz parte integrante do nosso presente. Vivemos num presente globalizado, cibernético, pós-11-de-setembro, de choques religiosos diários, onde a cultura individual dos povos desempenha um papel fulcral na definição do nosso mundo ocidental.

Aqui reside a importância dos jovens e de toda a comunidade que age localmente na preservação do património.

Não concordo que a valorização passe pela mera digitalização, recuperação e arquivo de tudo o que pertence ao passado como elementos numa prateleira. Não. Considero antes que é necessário existir uma simbiose entre o passado (como raiz estruturante de um ser humano) e o seu presente (onde esse ser humano se movimenta e onde terá que se definir como ser actuante), deixando sempre lugar para que o resultado desta simbiose se torne a raiz de um futuro que, poderá ou não, pertencer-lhe. Mas será sempre o seu legado.

São necessárias iniciativas empreendedoras de intercâmbio e intercomunicação cultural entre as diversas regiões, como é o caso da Macaronésia. Há alguns meses atrás houve um conjunto de actividades (workshops de fotografia, exposições colectivas, entre outros) entre jovens da Macaronésia. O feedback que recebi de quem neles participou foi extremamente positivo.
São necessárias plataformas de entendimento cultural e é impreterível que a valorização da identidade (açoriana ou outra) deixe de ser conotada com a mera recolha do passado e passe a ser entendida como a integração e transmutação do passado no presente, em prol da construção de um futuro global mas que consiga preservar as especificidades das regiões e dos indivíduos que o comporão. Tal como cada homem é um homem e em conjunto faz uma multidão, também cada região é uma região e em conjunto fazem o mundo.

Bem hajam!

verdadeiros metaleiros

2006-09-30T02:00:00.000Z

O verdadeiro metaleiro quando nasce não faz a mais pálida ideia de que é um metaleiro. Começa por ser um rapaz igual aos outros: até aos seis anos não é autónomo, faz chichi nas cuecas, tem medo do escuro, não gosta de estar sozinho, briga com as raparigas e adora andar perto dos rapazes para poder brincar aos polícias e aos ladrões, aos cowboys e aos índios, por vezes até aos médicos e às enfermeiras.
Durante a escola primária, o metaleiro é um rapaz normal, parecido com os restantes rapazes da escola. No entanto, algo o distingue. Ora a forma de falar, ora a maneira de andar, os jeitos afeminados, o interesse pela música ou por outras formas de estar na vida que não as normalmente aceites pelos restantes rapazes. Ou então é marrão. Um grande marrãozinho que adora estudar e fazer os papás felizes porque o filho é muito muito esperto, embora não sociável, é muito inteligente e tira boas notas na escola primária, no 2º ciclo e, por vezes, até ao final do 3º ciclo.
No entanto, o despertar para a “metalicisse” ocorre por volta do oitavo ano de escolaridade. Quando os restantes alunos estão a passar de pintainho para galo, o metaleiro está ainda a pensar se aquilo que tem pendurado entre as pernas serve para fazer desenhos na areia ou para quê? A partir do oitavo ano, normalmente, as coisas começam a ficar feias para o típico metaleiro.
Em primeiro lugar, não consegue arranjar namorada. Começa então a perceber que algo de errado nele. Há algo – o acne, a roupa que os pais lhe vestem, a maneira como ele fala com as outras raparigas, o andar, qualquer coisa – que o impede de iniciar ou tentar iniciar uma vida de namoro ou sexo profícua ou, pelo menos, minimamente activa.
Em segundo lugar, os amigos, pelas mais diversas razões que ele não consegue identificar, de alguma maneira sobrenatural, conseguem arranjar sempre alguma rapariga com quem passar o tempo. E relegam-no para segundo plano. Ele tenta perceber o que se passa, mas há algo que o impede de ver a realidade e perceber aquilo que lhe falta para poder singrar no universo melindroso dos arranjos amorosos.
E a vida dele segue como dantes – sozinho, com boas notas, mas sem grandes amigos nem namorada que se vislumbre. É então que algo o atinge. Pode ser das mais variadas formas, mas o resultado é sempre o mesmo, e a conclusão a que o metaleiro chega é também a mesma: há gajos que ouvem música esquisita mas que, por obra ora da roupa preta que usam, ora pelo paleio, ou pelas letras agressivas das canções, conseguem sempre… mas sempre sempre sempre… arranjar uma namorada. Mas não são umas namoradas quaisquer… são namoradas podres de boas e que não têm vontade de serem “namoradas para casar”, apenas para curtir.
Normalmente as namoradas dos gajos que ouvem músicas esquisitas e violentas, obscuras, de que ninguém nunca ouviu falar, são as gajas mais jeitosas do liceu. Ou então, se não o são, tornar-se-ão em brevíssimos períodos lectivos. Habitualmente do final do terceiro período do oitavo ano para o primeiro período do nono.
E é aqui que a vida do metaleiro verdadeiramente muda: começa a procurar músicas dos “heavy metal” ou da banda chamada “death metal” e tudo o que tenha que ver com o desconhecido, o violento, a repulsa da normalidade, do hábito. Começam a deixar crescer o cabelo (normalmente), ou ganham a coragem suficiente para fazerem um piercing muito marado e muito à frente dos outros. Passam a vestir de preto, inteiramente de preto, e, mais recentemente, passam a sacar todo o tipo de música pesada que conseguem sacar da net.
E as raparigas começam a surgir. Os anos vão passando, e a sua reputação de gajos duros, entendidos na música pesada, de preto, com piercings, cabelos grandes e tatuagens, vai finalmente crescendo. Começam a lamentar-se imenso do mundo, da sociedade, das pessoas, que ninguém os compreende, que são anjos caídos de um outro paraíso, que a dor faz parte da sua vida, que gostariam de beber sangue humano, que fizeram pactos de sangue com alguém, que leram o livro de são sipriano, muitas vezes sem saberem quem foi Anton La Vey, que os pais não os compreendem, os professores não os compreendem, ninguém os compreende… nem as namoradas, que tentam desesperadamente fazer qualquer coisa por aquela alma atormentada e desnorteada.
Mais tarde, a vida continua, e eles vão-se mantendo no mesmo sítio, fazendo as mesmas coisas, bebendo nos mesmos cafés, com a mesma cara carrancuda, com as mesmas roupas escuras, com a mesma atitude anti-social com que começaram. Embora sintam bem lá no fundo que a sua vida não está a ir a lado nenhum, continuam a lamentar-se. Mas, normalmente, o verdadeiro metaleiro quando chega a esta altura, tornou-se um verdadeiro entendido na matéria de metalicisse e de música metal. Já não é qualquer coisa que o satisfaz, não é qualquer música, não é qualquer banda, não é o que toda a gente ouve. Habitualmente, o metaleiro quando chega a este estádio, refugia-se, embora paradoxalmente, no exacto sítio de onde tentou sair em primeiro lugar: a solidão.
Nesta altura, o metaleiro não faz parte de uma qualquer banda de garagem que aspira tornar-se uma grande banda de metal. Não, o metaleiro já evoluiu muito, já não vai para a frente do público, no moshpit, abanar a cabeça e fazer sinais ridículos de cornos (mesmo que não os tenha) às bandas que desfilam no palco. Não, nesta altura o metaleiro assiste aos concertos junto à cabine de som, vestido sempre de preto, com os braços cruzados, em atitude contemplativa, acenando de vez em quando a cabeça a um ou outro acorde original mas, no cômputo geral, mostra-se insatisfeito, entediado, farto do idêntico em toda a parte.
Tudo é a mesma merda: as bandas são uma merda, a sociedade é uma merda, as pessoas são falsas e hipócritas, o mundo está perverso, deus não existe, nada existe a não ser o metaleiro e a sua metalicisse. Nada mais está para provar o que quer que seja. A ideia de deus é negada à mais extrema consequência: risos em funerais, desaprovações de choros, alegadas tentativas de suicídio que nunca chegam a lado nenhum (pena), namoros acabados, recomeçados, acabados e finalmente recomeçados – mas com raparigas dez anos mais novas do que ele. Também elas fascinadas, como ele, com a pose negativista, a atitude de desprezo, de arrogância, de conhecimento, de anti-tudo-o-que-não-é-metal.
Passam a detestar a norma musical dentro dos metaleiros. Quem ouve músicas de bandas conhecidas é automaticamente banido do círculo pseudo-intelectual em que o metaleiro está inserido ou, nas restantes hipóteses, criou para se inserir a si próprio. Só as músicas que eles ouvem – eles, e uma pequeníssima minoria – são dignas de se ouvir. Só se alguém conhecer aquela segunda versão do lado b de um single que nunca foi editado em lado algum, e que só uma centena de pessoas e ele é que conhecem, é que poderá, talvez, e aqui residem muitas reticências, só assim, talvez é que esse alguém poderá aspirar a fazer parte desse círculo restritíssimo.
A vida entretanto passa. A música muda, os tempos mudam, as pessoas mudam, as raparigas facilmente impressionáveis tornam-se objectos proibidos para os não-pedófilos, e tudo chega ao mesmo: a vida é nada, nada é nada, deus é nada. Tudo é um grande, negro e vazio NADA.
Então, normalmente, o metaleiro, nos últimos momentos da sua fúnebre e entediante vida, chega a uma conclusão. Não interessa qual. Mas consegue percebê-la. E então, num último acto de desespero, de refúgio mental e religioso, o metaleiro tenta encontrar algum conforto na figura que sempre desprezou, como o filho pródigo voltando a casa: olha para o céu negro da noite tentando encontrar uma resposta, um qualquer tipo de justificação, de entendimento. Mas apenas consegue descortinar o negro da roupa que usou sempre ao longo da sua vida.

E morre amargurado, sem perceber porque é que nunca evoluiu.

qual gordon? rtp-açores

2006-09-20T09:22:00.000Z

Afinal, preparámo-nos para o pior, antecipando rajadas que poderiam chegar aos 170km/h nas previsões mais optimistas, e o furacão decidiu mudar um pouco a sua trajectória e perder intensidade. Santa Maria registou rajadas de 115... hum, pouco, se tivermos em conta o que esperávamos.

De qualquer das formas, a passagem do furacão Gordon ajudou a clarificar uma imagem difusa que tínhamos da delegação da RTP na ilha Terceira.

Para além de, tendencialmente, a RTP-Açores ser a pior televisão do país e apresentar dos piores programas e apresentadores (vou-me abster dos jornalistas) que se possam imaginar, a RTP-Açores de Angra NÃO MEXE UMA FILHA DA PUTA DE UMA PALHA PARA IR A LADO ALGUM.

A reportagem sobre o furacão foi feito no pátio da própria delegação. O sr. Luciano Barcelos nem se dignou a sair de onde estava. E claro, quando o colega do continente lhe pede uma paronâmica do local para as pessoas sentirem o que se estava a passar, o que é que vemos??? O telhado do Terceira Mar e uma ponta do Monte Brasil. Caramba, raios partam a inércia.

Pior: durante a noite a RTP-Açores (de novo) teve a brilhante ideia de deixar a emisssão no ar, com câmaras posicionadas em sítios estratégicos que nos dessem uma visão da passagem do furacão por Horta, Angra e Ponta Delgada.

Na câmara da Horta viam-se o porto e alguns barcos de pesca. O mar, portanto.

Na câmara de Ponta Delgada via-se uma grande extensão da avenida. O mar, portanto.

Na câmara de Angra via-se uma rotunda e algunas casas (incluindo a Secretaria Regional da Habitação). Mais nada. Portanto, nada de mar.

É de mim ou estes sacanas não querem mesmo fazer nada????

parolímpicos

2006-09-09T18:46:00.000Z

Ganhámos pela primeira vez uma medalha de ouro em jogos olímpicos para deficientes. A mim, pessoalmente, o que me entristesse deveras é que todos os países representados nesta competição internacional pudessem ter cores das suas bandeiras representadas através dos seus equipamentos. A identificação da nação é um complemento à exposição e internacionalização de que os países participantes gozam no âmbito da comunidade internacional. Portugal, por seu turno, e como já vem sido hábito da sua incapacidade de visão estratégica naquelas vertentes cujo retorno imediato não é imediato, deixou que os seus atletas partissem para a competição vestidos de amarelo. Pronto, a negligência e falta de sensibilidade de alguns governantes -- neste caso na área do desporto -- voltaram a fazer das suas. E os atletas é que são bonzinhos, como o Obikwelo e outros, que continuam a treinar em condições precárias e a dar tudo por tudo para levar o nome do seu país mais longe.

O país é que não quer sair da merda ignorante onde se encontra atulhado.

nihildom

2006-09-07T02:11:00.000Z

b. (busca)

2006-09-07T02:09:00.000Z

Sempre que fecho os olhos, tentando apagar da minha íris a crueza destas paredes brancas que me circundam, faço um esforço por te imaginar de novo sentado ao meu lado, naquela velha paragem de autocarro, repleta de desenhos obscenos de corpos e genitais toscos e deformados, onde tantas vezes nos sentámos esperando por nada... por ninguém. Aguardávamos apenas aquela espécie de consolo

efémero)

de nos sabermos acompanhados na nossa fútil espera, de sabermos que não estávamos sós. Nenhum de nós. E aguardávamos calmamente o passar das horas, com o passar do vento, levantando do chão a cinza dos cigarros que acendíamos,

um atrás do outro)

enquanto pensávamos em como seria o mundo quando nos dispuséssemos a viver nele, a agir-lhe no funcionamento segundo as nossas próprias leis intrínsecas, assimilando ou não todas as suas complexas interacções.
Aí, conjecturávamos silenciosamente sobre como as coisas seriam fáceis, altamente indefinidas, contudo

como todas as adversativas)

correctas e certas nos espaços que lhes eram destinados à partida desde a sua inicial existência e programação funcional.
Naquela altura, na altura da paragem do autocarro, quando tu colocavas a medo a tua mão forte sobre as minhas saias, as estrelas pairavam sobre as nossas cabeças numa cadência de emissão televisiva

dos concursos e telejornais)

onde nos víamos projectados e estranhamente familiarizados com a popularidade de que gozávamos naquele nosso pequeno mundo inventado e altamente fantasiado.
E daí puxávamos mais um cigarro. Cuspíamos no chão oleoso, esfregando com os pés o cuspo do cigarro anterior, e ficávamos assim sentados durante muito tempo, imóveis, olhando sem esperança as nossas projecções televisivas que, no futuro, talvez tentassem chegar a algum lado. Também nós esperávamos talvez a chegada de um qualquer autocarro, de destino incerto e condutor de chapéu azul, para que nos levasse para longe, para muito longe. Para onde as estrelas eram simplesmente estrelas, e o chão não se vestisse de cimento.
Sonhávamos,

pass me a cigarette; I think there’s one in my raincoat)

com a melodia das canções que nos enchiam os ouvidos de sonhos, enquanto o autocarro descia a quarta ou quinta avenida, já não me consigo recordar ao certo qual seria, para nos deixar finalmente na estação da baixa de Nova Iorque.
Seguíamos, sempre de cigarro na boca, pelas ruas da cidade iluminada, sonhando com anjos pedintes e com fortuna fácil.
Beijávamos celebridades e encontrávamos velhos amigos

ricos e lindos)

no Plaza e no Ritz. Dançávamos ao som dos mais recentes djs, bebericando caros cocktails e sorrindo a sorrisos (des)conhecidos. Tagarelávamos sobre as mais recentes fofocas e os mais importantes acordos e contratos de trabalhos televisivos e muito bem pagos. Éramos tão

beautiful people)

aquilo que nunca verdadeiramente fomos. Éramos únicos, imprescindíveis, e certos de que o mundo esperava por nós tal como nós o aguardávamos – de cigarro na boca e sorriso de criança.
Quando fecho os olhos, agora, sentada nesta cadeira de rodas e rodeada por estas cruas paredes brancas, já não te consigo imaginar sentado ao meu lado, cuspindo sobre o meu cuspo no chão oleoso, vendo as cinzas dos cigarros levantarem e partirem ao sabor do vento, cantarolando lânguidas canções poéticas,

we smoked the last one an hour ago…)

enquanto colocavas a medo a tua mão grossa sobre as minhas saias, sentindo o calor das minhas pernas e o palpitar da indecisão.
Agora, sempre que acendo um cigarro

à sucapa das enfermeiras)

entre as salas de quimioterapia, com o cuidado de lançar o fumo para o frio da noite e não ser apanhada pelo cheiro a tabaco, já não me consigo imaginar sentada ao teu lado Não me consigo imaginar em nenhuma paragem de autocarro, ansiando a chegada de alguém que me leve para muito longe.
Não quero ir para muito longe, já não quero.
Agora, vestindo esta bata branca que deixa entrar o frio pelas costuras ao longo do meu corpo macerado

velho)

e flácido pelos anos de espera sentada, agora, o tempo não é de busca nem de espera. É um tempo de estar. De simplesmente estar, aqui, sentada nesta cadeira de rodas como outrora na paragem a teu lado, cuspindo para o chão o catarro das sessões, e aguardando calma e pacientemente que chegue a hora de me levantar, cansada que estou de esperar, para finalmente sair deste quarto branco e frio, de bata branca no braço e

não de cadeira de rodas)

com um certo brilho indefinido de esperança de te voltar a ver, de voltar a sentir o teu cuspo em cima do meu, de te saber ao meu lado, como sempre estiveste, afagando-me calmamente o coração sempre que pousavas a tua mão grossa em cima das minhas saias.

read my lips

2006-09-07T01:38:00.000Z

hoje, finalmente, o macaco-mor veio às televisões mundiais anunciar que, afinal, os EUA sempre têm, e sempre tiveram, prisões para interrogatório a suspeitos terroristas fora do território norte-americano. Mas nós já sabíamos... aliás, todas as nações do mundo já o sabiam. Como também já sabíamos que a incursão dos americanos no Iraque não teve como primordial intenção terminar com países que ajudam ou mantêm actividades terroristas-anti-democráticas-pró-liberais como a restante massa associativa mundial - afinal, se assim fosse, como estaria o Líbano, a Palestina, o Irão, entre tantos outros que, como já sabemos, ajudam ou possuem bases de treino a terroristas.

Também já sabíamos que a ideia nunca foi capturar bin laden. Se fosse, querem fazer-nos crer que aquelas desculpas de seres humanos já não o teriam apanhado?? Eles, que com os seus mísseis ultra-mini-super-altamente-sofisticados-que-acertam-numa-agulha-no-meio-de-um-celeiro-a-mil-quilómetros-de-distância, juntamente com a NSA e toda a "intelligence" e "counter-intelligence" que possuem não conseguem encontrar um homem? Então e os espiões? E os Rambos-de-bandeira-vermelha-branca-azul ao peito?

Também já sabíamos que os EUA não iriam ajudar o Líbano, nem tampouco fazer mais do que uma ou duas visitinhas diplomáticas a roçar o "vá lá, não sejas sacaninha para os rapazes... vê se paras com esta chacina" para depois poderem dizer que tentaram.

Então para quê esta súbita aparição confessionária do macaco-mor? Será pelo crescente fracasso do Iraque (e ainda bem) que o tem posto tão abaixo das espectativas nas sondagens? Será pela ameaça crescente de uma forte candidata(o) democrata à presidência? Não será uma pequenina tentativa de cosmética, do género "vá lá, somos sinceros... quando temos que admitir, admitimos para que não nos chateem"?

Gostei particularmente da parte do discurso em que o macaco diz que os restantes macacos não usam a tortura...

eheheheheheheheheheh,

desculpem, não me consegui conter....

... e que o macaco-mor não autorizou

eheheheheheheheh

nem nunca autorizará

eheheheheheh

tortura aos presos que eles insistem em manter sob prisão preventiva, sem qualquer tipo de direito humano, sem qualquer espécie de condenação ou suspeita provada... Bem, faz-me lembrar um certo senhor que um dia disse que não iria aumentar os impostos que o Congresso tanto insistia para que o fizesse. Como é que foi mesmo? Ah

the congress has pushed me to raise taxes and I say No

Read my lips... read my lips... read my lips...

vão lá explicar a quem sentiu o orçamento ficar mais apertado, que afinal os lábios não se moveram.

nihildom

teatro (ou a falta dele)

2006-09-04T22:51:00.000Z

É sempre reconfortante voltar a casa. Talvez esta nostalgia se venha a agudizar ao longo da nossa vida, à medida que envelhecemos e nos sentimos cada vez mais longe do que outrora fomos. Onde antes sentíamos que não queriamos voltar a casa, que gostariamos que as nossas férias no continente ou estrangeiro não acabassem nunca, sentimos agora uma grande vontade de voltar a sentir a humidade do nosso ar, as nuvens que nos cobrem, o chão que pisamos e tudo o mais que nos faz sentir em casa quando voltamos para o sítio de onde partimos.

De volta de Lisboa, onde estive uns míseros três dias, sinto, contudo, que não estou a voltar a casa, mas sim a uma vaga imagem nostálgica que teima em desaparecer, de cada vez que olho em meu redor e me apercebo que em todo o lado, à excepção de Angra, se passa alguma coisa de teatro. São Miguel fervilha com peças de qualidade (algumas nem tanto, mas têm-nas) e a Terceira, que outrora fora considerada capital da cultura dos Açores (se tal faz sentido afirmar), está votada ao abandono no que concerne a peças de teatro. O Teatro Angrense teima em continuar de portas fechadas, sem ninguém que o faça renascer das cinzas, o Centro Cultural teima em viver da Internet e dos poucos filmes que exibe, e não fosse o Angra Rock e o Angra Jazz (4 a 7 de Outubro) não haveria nada em Angra que nos desse vontade de ver... especialmente teatro. E atenção, não sejamos cegos, o teatro tem muita força em Angra (e na Terceira em geral), mas parece que quem é responsável por este tipo de programação teima em aparecer esporadicamente (como as chuvas de estrelas cadentes visíveis em Portugal) e em estar de costas voltadas para parcerias com outras instituições ou edilidades que poderiam muito bem ser uma mais valia para Angra e para a Terceira.

paciência... temos o que merecemos... fomos nós que votámos (no duplo sentido da palavra) Angra a este marasmo mórbido e atípico

nihildom

a. (amanhã)

2006-08-25T13:05:00.000Z

Olha, não é nada de especial o que te quero dizer, a sério, mas acho que, uma vez que te foste embora, não seria nada má ideia dizer-te como é que as coisas ficaram desde que saíste. Em primeiro lugar, bem… nem sei se deveria enumerar tudo aquilo que tenho para te dizer, assim, como se fosse uma lista do supermercado, daquelas listas que nós fazemos quando pensamos, erradamente,

André)

que ir ao supermercado, a um mero supermercado que, na maior parte das vezes, fica situado a menos de um quilómetro de nossa casa, é uma coisa banal. Daquelas coisas sem importância que têm de ser feitas, como sair de casa para trabalhar, quer chova quer faça sol, com a mesma cara que tínhamos no dia anterior ao nos deitarmos, uma cara cansada, gasta pelo tempo, sem ânimo de vida, sem nada que diga

amanhã, talvez)

que a vida não é só isto. Uma cara hipotecada e obesa, de tantos jantares e convívios com os amigos que não conseguimos adiar, porque socialmente as coisas sempre foram feitas desta maneira, desta convivência febril, interesseira e motivada. Uma cara

amanhã, talvez será diferente)

que víamos nos retratos de família dos nossos avós, de cara hirta, maquiada pela mão do fotógrafo, tratadas no laboratório de forma monocromática, desajeitada e falsa. Aquele tipo de cara que antigamente nos faria olhar para o lado em desgosto, em tristeza e promessa velada entre dentes que, se tudo corresse bem, nós não seríamos assim, nós não teríamos aquelas caras poeirentas e cansadas, que nós seríamos alegres, contentes, felizes com o que a nossa vida nos tinha proporcionado

amanhã, quem sabe?)

caso tivéssemos ou não trabalhado arduamente para isso.
Mas as coisas, André, não são assim. Não, a vida não se pode resumir a isso, a um empacotar de caixotes vazios de existência, esperando ostentar não o conteúdo de um, mas a massa e o volume de muitos. A vida pode ser, e tu sabes disso, um contínuo despertar de consciência, de realidade visível e palpável. A vida pode ser um simples pôr-do-sol, multicolor, espelhando na calma do azul do mar uma imensidão de possibilidades, de caminhos a percorrer

amanhã, sim)

com esta simples e clara consciência, presente na parte de trás do cortinado do nosso cérebro. Lá, onde as consciências estão, lá bem no fundo, no poço de infinita alma que somos nós, a que convencionámos chamar de coração, ora pelo aperto ora pela alegria, lá nesse fundo está esta consciência, esta simples e clara consciência de que o mundo não se repete, a vida não tem replay nem possibilidades de retirarmos o jogo e amanhã voltarmos a jogar, jogando sempre do último sítio em que nos encontrávamos com a máxima energia, a melhor pontuação e o máximo de pontos ganhos nos percursos laterais

pós-laborais)

em que nos dedicámos a procurar tesouros escondidos, pontuações extra para aqueles jogadores que sabem, lá no fundo, que a beleza do jogo não está em chegar com uma boa pontuação ao fim, mas sim em explorar todos os recantos, todas as oportunidades que a vida durante aquele jogo nos dá, para que possamos verdadeiramente triunfar. Sermos verdadeira e conscientemente chamados de triunfantes, de vencedores.
Mas não, André. A vida não tem esta possibilidade. A vida é um jogo duro, um jogo no qual somos colocados, assim, do nada, e ainda nem sabemos controlar bem o jogador e já estamos em plena batalha. E tentamos

a sério que tentamos)

aprender as regras do jogo à medida que o vamos jogando e, em certos níveis, uns mais fáceis, outros mais difíceis, conseguirmos tirar um pouco de tempo para, antes de passarmos ao nível seguinte, explorarmos um pouco o campo e procurarmos aqueles tais tesouros escondidos, aquelas pontuações extra para os verdadeiros destemidos, para os conscientes das regras do jogo, para aqueles que verdadeiramente têm vontade de aprender as regras e ao mesmo tempo explorar os recantos do jogo.

amanhã, quem sabe?)

E ao tentarmos, sabemos que verdadeiramente não podemos nunca ter perdido o jogo. Sabemos que, em pior nível de energia que nos encontremos, com a pior pontuação possível até então, nas piores adversidades do jogo, se perdermos, se abandonarmos o jogo antes de chegarmos ao fim do trajecto, pelo menos sabemos que jogámos pelas regras do jogo. Que isso nunca ninguém nos pode tirar, o termos jogado apaixonadamente o jogo, com todos os seus defeitos, com todas as suas armadilhas, com todos os seus falsos tesouros e mensagens enganosas. Mas na verdade

André)

na verdade é que tudo se resume a isto: tu foste um excelente jogador. Terias a máxima pontuação no fim, sabes disso, não sabes?
Olha, não sei se era exactamente isto o que tinha pensado em escrever-te quando soube que te tinhas ido embora. Não sei, sinto que havia muito mais para te escrever. Sinto que todas as folhas do mundo seriam poucas para tudo aquilo que te queria dizer, mas infinitamente grandes para o nada que tenho para te dizer. Não sei, também acho que lhe falta o tom, que há algo entre o que tenho para te dizer e os meios de que te disponho que impede uma perfeita comunicação.
Não sei. Mas amanhã digo-te tudo quando voltares. Digo-te tudo melhor, quando este eterno hoje, no qual jogo como já jogaste, terminar. Seja antes ou quando chegar ao fim. Entretanto, vou tentando encontrar alguma pontuação extra para ti.
Até amanhã.

second skin

2006-08-25T13:02:00.000Z

música:moonspell:second_skin

tal como a música, a segunda pele surge sobre a primeira, mesma composição, mesma natureza... chegou assim a um ano de artigos na Açores Mundo, entretando falida, e recomeço a minha produção literária noutra revista: Atlântida Magazine

a partir de agora os artigos são marcados por letras e não por números

nihildom

.25 ZEN

2006-08-25T12:56:00.000Z

É sempre no silêncio de sentir-me sozinho que o medo me invade.
Quando tudo está dormindo e já nada me vale, quando a noite cobre a redoma do céu, escura e misteriosa, pressinto que sinto um vulto algures no interior desta grande casa fria, branca, pálida de solidão. Aqui, algures, há um estado de alma que de mim não partiu, não se gerou,

gerado, não criado)

mas em mim encontrou onde se aninhar.
E vagueia, algures…
Sinto enterrar-me na moleza deste chão flutuante de madeira, crispado, opaco mas transparente ao vulto, a essa presença que não consigo identificar, a esse crescendo de medo que me invade de cada vez que estou sozinho,

sozinho, não só)

de cada vez que sinto esta vontade imensa de olhar por sobre o meu ombro direito. Não sobre o esquerdo, que a articulação das minhas vértebras impede-me vislumbrar seja o que for que se movimente atrás de mim.
E os meus passos vão-se progressivamente enterrando na madeira, até ficarem cobertos, até os tornozelos se sentirem apertados,

não apartados, apertados)

e até os joelhos, duros na sua articulação reumática, se sentirem imobilizados.
E então é neste silêncio, onde já nada me vale, que sinto um peso sobre o meu corpo vergado: um peso deveras leve, etéreo, cuja massa me suga, me imobiliza continuamente, calmamente, como se todo o tempo do mundo

não o meu, o do mundo)

estivesse ao seu dispor e nada o pudesse assustar, desviar, mudar de sentido o sentido da sua orientação horizontal. De cima para baixo, sinto o vulto enterrar-me cada vez mais neste chão de madeira.
Tento gritar. Vislumbro ao longe as escadas, o corrimão de madeira, talvez segurar-me nele e sair deste abismo.
Abro a boca mas o som perde-se algures por entre as veias dos meus pulmões, o ar dissipa-se, em osmose somática, em osmose celular com o dióxido de carbono, e evapora-se por entre os meus poros esmagado pelo vulto.
O vulto, meu deus,

meu, deus, não teu)

o vulto volta rodando três vezes. E eu tremo. Tremo de medo e de imobilidade, de coragem e de improbabilidade face à diferença de força, de destreza, eu que estou imóvel, de boca aberta tentando gritar…
Fecho os olhos e estou de novo na entrada da casa. Esta casa branca, fria, pálida, grande vazia como a ajuda que nunca chega. A porta da entrada está trancada.
Verifico a chave na fechadura

é dura e fecha, a chave)

e rodo-a diversas vezes até não mais a conseguir rodar. Olho sobre o meu ombro direito, prestes a desfazer o trinco e voltar a sair de casa.
Nada.
Silêncio.
E é sempre neste silêncio de sentir-me sozinho que o medo me invade. É sempre ao entrar neste átrio,

eco eco eco eco)

quando o manto da noite cobre já completamente a redoma do céu, que o medo me invade.
Atravesso o átrio – eco eco – os meus passos nas paredes frias e brancas, e aproximo-me das escadas que dão ao andar de cima. À minha volta fito os quadros, e os quadros fitam-me a mim, sorrindo uns, estáticos outros, com os seus olhos falsos que me seguem para onde vá, para onde vá o vulto.
Subo as escadas de madeira, seguro ao corrimão que as acompanha, e viro à direita. O vulto… sinto sempre um vulto que me segue quando eu sigo calmamente no corredor desta casa grande

corre o sangue e dói-me as veias)

e tento a todo o custo chegar à cama. Olho à minha esquerda, palpo as paredes do corredor, sinto os pés enterrarem-se de novo na madeira, rapidamente tento alcançar a janela. O céu está escuro, coberto, o mistério da noite por sobre as nossas cabeças

a minha, a do vulto)

relembram-nos de que não estamos sós. Nunca estivemos sós. E são os quadros no átrio que me seguem quando sigo por este corredor, e são as vozes dos antepassados que me sussurram palavras de outrora, de outras eras, de outros tempos, cadenciados na sua monotonia de mortos, de velhos

de outros tempos)

de caquécticas imagens de decrepitude.
Fecho a janela…. sinto-me sozinho, olho à minha volta, sinto os pés enterrarem-se na madeira do corredor. Corredor, eu, tentando correr para chegar ao meu quarto, mas a madeira é mais rápida, mais ágil, entrelaça-se nos meus tornozelos, subindo devagar até aos meus joelhos reumáticos.
Tento gritar, os meus pulmões não me respondem… adormeceram, a dor no peito, a dor no peitoril da janela onde a minha mão esquerda pousa, tentando

silêncio)

recuperar o fôlego, o ânimo, a vontade de continuar até ao quarto para me deitar e fechar os olhos, respirar fundo, e abrir os olhos e estar de volta na entrada desta casa grande, branca, fria, fitando estupidamente a porta de entrada, a chave no trinco, rodada três vezes.
Três vezes confirmada.

.24 (XANAX)

2006-04-15T22:25:00.000Z

Tento instalar o novo software, versão actualizada para a manutenção e desfragmentação deste disco rígido que continuamente volteia no meu crânio, tentando a todo o custo manter nos mesmos clusters a informação mais pertinente, menos desalocada, mais contínua, para que possa mais facilmente aceder

versão 7.0.sg.200634)

quando dela necessitar, mas não consigo. Algo me impede de o instalar, de o actualizar, de o aceder…
Tento fazer uma pesquisa ou aceder à base de informação cerebral à procura de uma resposta para o meu problema: será o firmware? Necessitarei de fazer um flash à minha bios? Será necessário fazer tabula rasa de tudo, formatar, descansar, não me preocupar, não informar, não saber, não querer saber, detestar o conhecimento, o preenchimento de formulários, a resposta à carta do banco, a apresentação dos dados incorrectos, o encher o depósito com gasolina, atender à campainha, à solicitação

boas tarde, irmão)

dos elders, das companhias telefónicas, das empresas de mediação, de créditos bancários, de novas e inovadoras formas de engate, de desgaste, de perfume, de conversa, de fazer amigos, de saber inovar, de saber progredir, ser alguém na vida, de comprar a nova televisão, de oferecer uma garrafa de vinho no aniversário do primo do cunhado do sobrinho do meu patrão,

o novo método de fazer amigos e influenciar pessoas)

de tentar ganhar mais dinheiro, de ter padrinhos, ou de não ter padrinhos? Será possível esquecer tudo isto, ir para a floresta e viver despreocupadamente como Walden, rabiscando palavras numa folha de papel?

reciclada-bio-degradável-amiga-do-ambiente)

Será o renegar a sociedade, renegar o stress, renegar o dentista, o ortopedista, o dermatologista, o otorrinolaringologista, o oculista, o raio-que-partista, e todos os demais parasistas que me assolam? … Que me consomem

compre o novo seat, fiat, vw, bmw, opel, compre um carro qualquer
e receba uma mulher para o acompanhar na sua viagem)

e me desfragmentam o cérebro?
Saio de casa com dois updates para fazer, um download, quatro uploads e cinco mensagens de e-mail não respondidas, percorro o caminho até ao trabalho entre duas chamadas não atendidas,

uma do colégio, outra de uma promoção de vendas)

e começo a trabalhar por entre duas folhas de cálculo, um documento de texto e o rádio da Internet a debitar as mais recentes informações do mundo que não reconheço a não ser pelos conteúdos pixelizados do windows media player que nunca funciona como deveria, tal como nada funciona como deveria, como o meu patrão não está a cumprir a lei e é preciso, por entre telefonemas e ir buscar os miúdos à escola, passar por um conhecido que é advogado e solicitar uma cópia do código de trabalho

secção v, artigo ii, subsecção vi, pontos 4 e 5 e alíneas a) e
com emendas à lei 2534/19283 tal como a emenda publicada em
decreto-lei do ano passado e já em vigor)

enquanto atendo aos trabalhos de casa das crianças – a raiz quadrada da hipotenusa da cordilheira dos andes quando x tende para o infinito do rift atlântico e a metáfora da placa tectónica se entrecruza numa cambalhota arqueada da expressividade do recurso estilístico e o resultado é 02 que, como todos nós leigos sabemos não é necessariamente 0 dada a teoria da relatividade dos sexos e da área de projecto do estudo acompanhado das redes múltiplas e dos links das páginas da Internet.
E chego involuntariamente ao jantar com o plástico retirado da embalagem

apenas 230 Kcal por unidade)

dos hambúrgueres, colocado no microondas, aquecido como indica a embalagem, furando o plástico para que o verdadeiro sabor à carne de peru possa mais facilmente ser saboreado pelos meus impulsos eléctricos que ainda não estão completamente desfragmentados – a versão actualizada é incompatível com o sistema operativo cerebral anteriormente instalado – e por causa dos quais terei de efectivamente levar o cérebro a arranjar,

o mais depressa possível)

uma vez que a desfragmentação é uma coisa pouco saudável: estudos científicos comprovam através de a mais b que a desfragmentação não controlada por medicação pode levar a máquina a encetar processos e a executar programas pouco desejáveis face à restante população.
Provado está, através de estudos, que a não organização do cérebro

quer através de flashes à bios ou desfragmentação actualizada)

provoca elevados níveis de instabilidade, de precariedade laboral e funcional. Ninguém quer que isto aconteça à sua máquina – e eu, como todas as outras pessoas, também não quero que isto aconteça com a minha. Então, analisando as minhas parcas economias

que a inflacção, o choque tecnológico,
a venda extraordinária de património de estado
e demais artimanhas não resolveram ainda o défice)

e as opções que actualmente me restam – uma vez que a instalação da mais recente versão não funcionou devido ao sistema operativo desactualizado – deito-me finalmente na cama sem olhar para as horas nem para o teletexto da televisão nem para o relógio do leitor de mp3 na mesa-de-cabeceira, e estendo a mão à gaveta.
Retiro a caixa de cartão antiga, não actualizada, não desfragmentada, mas hermeticamente selada, e levo o comprimido à boca.
Amanhã, de certeza, o mundo será de novo um sítio bom para se viver
…………………………………………………………………………………......................................………….ou não.

.23 VEM

2006-02-26T19:18:00.000-01:00

Olho o chão de terra que se funde numa pasta castanha com o cuspo dos meus lábios, o qual deixo cair lentamente, ao longo de um fio de saliva de difícil identificação o início, meio e fim, distendendo-se, quase ao infinito, numa elasticidade teimosa e afecta à minha falta de paciência

são duas horas)

sobre a tua demora. O sol queima-me o pescoço há bastante tempo, sinto a pele ressequir-se ao toque suave e calorento e penso no quão bom seria percorrer o teu corpo até à espinha, lambendo sofregamente o suor da tua pele, os teus mais recônditos odores e pensamentos, tragá-los, com a fome de um recluso, a cada vez que te engolisse.
Demoras-te, já o sei. E o calor aperta devagarinho, fazendo-me também suado, cansado e trôpego das cervejas

são duas e dez)

que bebi enquanto aguardava no cais por ti. Fecho os olhos por uns segundos. Ao abri-los, a cor do mar é da tua cor, da cor da tua pele, ofuscante, louca sede de poder, de sensação carnal ao toque, de respiração ofegante e incontrolada, arfando, cansando as pálpebras de tanto te consumir.
Tardas. Já no cais não há ninguém senão eu, sentado sobre duas malas de cabedal oferecidas por meu pai, algures quando o meu pai era alguém e eu seu filho, e já gastas das poucas viagens feitas e poucas as vezes desfeitas ao chegar a casa

são duas e vinte)

depois de uma longa jornada para fora de mim. O sol continua a queimar-me e eu levo a mão direita ao pescoço, numa tentativa de o tapar com a peneira dos dedos, embora sem efeito. O calor queima, o calor consome-me e derrete-me, como cubo de chocolate ao calor, pastoso, lânguido e sem acção ou valor. Estou só no cais, sozinho e só. O café apenas abre durante as horas de partidas ou chegadas,

são duas e meia)

mantendo-se depois inerte, fechado sobre si mesmo, sobre as suas bebidas, num egoísmo de alcoólico que não partilha, que se inebria quando tudo está calmo, quando as crianças estão deitadas e as mulheres a ver novelas, quando ninguém parte nem chega, neste cais de ninguém a não ser eu… só.
Eu, que nem sou de cá, nem nunca te vi,

são duas e quarenta)

senão em retalhos de uma memória que ainda me custa a identificar como sendo verdadeiramente minha, ou então breves instantes inscritos numa qualquer indefinição rememorativa, onde os cheiros se confundem com os sabores, e a verdade da tua existência parte muito mais da minha vontade do que da tua disponibilidade……………
E, não obstante, continuo aqui… no cais

são duas e cinquenta)

aguardo a tua chegada a qualquer momento, descendo ofegante a rua que será a minha salvação, de mochila às costas, o cabelo desgrenhado pelo vento e pela corrida, e então, colocando a mochila no chão – como sempre o fazes na minha ideia – e atirando o casaco que trazias à cintura para o caso de chover, dizes

- estás pronto?

que não, que não está nada como planeado, nada como idealizámos nas nossas mentes jovens e ávidas de aventura, que os teus pais

- vamos?

não acham boa ideia viajares comigo, nem vires buscar-me ao cais, nem que a vaca tussa, mas que sozinha, sozinha não vais a lado nenhum, que isto não são

são duas e cinquenta e cinco)

- vamos? estás pronto?

isto não são horas… isto já começa a ficar tarde, e o sol continua a queimar as minhas costas, agora encostadas a uma qualquer parede com sombra, fugindo às queimaduras, fugindo à humilhação, à descrença, ao vazio, tentando, tentando a todo o custo dobrar-me sobre mim mesmo, fechado, num espaço circunscrito, (in)descrito e prescrito, tentado a todo o custo voltar atrás, replanear a viagem, os contactos

são duas e cinquenta e oito)

restabelecer horários, talvez outro cais, outra espera, outro barco, não sei. Mas fazer com que esta espera não seja indefinida, permanente, eterna, que eu não fique para sempre preso a este sol e a estas duas malas, a este cais do fim do mundo… talvez, nem sei, talvez não me caiba a mim redefinir o presente, ou o passado que teima em escapulir-me por entre os dedos que tentam tapar o sol,

são duas e cinquenta e nove)

que teima em queimar-me o pescoço, que teima em vergar-se sobre o peso do calor, e os meus lábios, que teimam em cuspir a saliva que já não te pertence há muito, que nunca te pertencerá, formando poças de cuspo nesta terra batida do cais de espera, quando tudo o que faço é esperar por ti, por nós, por aquilo que foi e que nunca voltará a ser…. mas, não sei, decerto… o sol não tem culpa, tenho eu, que nunca te telefonei a avisar, nunca me aceitei como necessário à tua vinda, à tua chegada

- estás pronto? vens?

e assumi sempre que o futuro era isto… eu e tu, falando sós na imensidão de um cais vazio, à espera de um barco que nos levasse para longe… para muito longe, para onde o eu se confundisse permanentemente com o tu e o tu fosse um e só prolongamento do eu que espera

são duas horas)

sozinho neste cais…
por ti…
vem.

.19 (rrrrrrrêtêpê) [o artigo que FOI publicado]

2006-02-07T00:34:00.000-01:00

Rrrrrrrrrosna o cão, quando nos interrompe na sua caminhada desde manhã pelas nossas televisões, inocentes e desprevenidas ao seu rosnar ameaçador e inesperado. Rrrrrrrrrrrrrr, e o aviso é premente, há que fazer algo,
voltar atrás?
deixar de ver?
desligar televisor? incompreensivelmente, continuamos o nosso caminho diário, constante, habitual e desnorteante de ver quem não merece ser visto. Quem não merece estar naquela posição de rosnar, de nos fazer parar os nossos hábitos – mesmo que por instantes; de invadir o nosso quotidiano

bom dia)

quando nos preparamos para acordar para o mundo circundante, para irmos trabalhar, verdadeiramente trabalhar.
Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrosna o cão novamente. E cada rosnar é como que um acordar de mentalidades adormecidas, um uivo desesperado para que alguém acabe com a sua miséria, com a sua agonia, com aquela atitude de estar sem saber que se está; de ficar com o microfone suspenso, pedindo ajuda à régie, a alguém que verdadeiramente

boa tarde)

perceba o que se está a passar à sua volta; alguém que tenha verdadeiramente percebido a arte de falar, tenha verdadeiramente o conhecimento inerente à profissão.
Mas subitamente o cão olha-nos numa dualidade de sentimentos. Ora um olhar amestrado, assustado perante a vulnerabilidade das câmaras; ora um sentimento de que, afinal, somos nós que estamos completamente e injustamente errados, que ele sabe o que está a fazer. Um olhar seguro de quem

boa noite)

estudou o programa, de quem sabe entrevistar, de quem é verdadeiramente um profissional.
E mantemo-nos assim, ouvindo o rosnar e sentindo este impasse nas nossas mentes:
desligamos?
mandamo-los embora?
Continuamos a ouvir o que toscamente nos é apresentado como o conjunto dos acontecimentos regionais que são, de alguma maneira,

de são miguel)

nossos e relevantes para o nosso quotidiano.
Rrrrrrrosna o cão novamente. E de vez em quando confundimos o seu rosnar com o miar de um gato. E olhamos fixamente o varrimento ininterrupto do televisor, tentamos perceber o que se passou naquele instante fugaz em que estávamos a olhar para comando da televisão

mes…)

e aquele mês pareceu-nos um mas descoordenado mas confusamente fazendo todo o sentido na lógica integrada da frase proferida.
Voltamos ao comando. Sentimos com o dedo a sua superfície e decidimos que, se calhar, mais um canal acima e ouvimos verdadeiras notíc…

mes)

…e de novo aquela incógnita: aquele mês que parece um mas mas que não é mês nem mas, mas sim o rosnar de um cão que se torna subitamente no miar de um gato inofensivo, um pequeno gatinho que quer ser como os grandes cães nacionais, com programas, com telejornais, com interesse e relevância.
E sobe-lhe à cabeça a multidão, o reconhecimento, a fama efémera de um conjunto espartilhado de ilhas

una xupreficie fontal frrria)

e o rrrrrrrrrrrosnar continua.
E voltamos a ver o cão que a todo o custo tenta manter a sua pose, o seu profissionalismo que nos deveria impedir de mantermos a atenção fixa na mudança de canal.
Pronto, afinal o cão não sabe só rosnar e ladrar. O cão também mia. É um poliglota, um verdadeiro autodidacta das línguas,

aprrocimaze daxilhas)

mestre na arte do disfarce, do encobrimento, do saber-fazer-de-conta-que-se-sabe-o-que-se-está-a-fazer-sem-que-ninguém-perceba-o-constrangimento. Há que lhe tirar o chapéu

o chapé!)

pela exuberante mostra de facilidade linguística.
Afinal, não é gato que se faz passar por cão, nem cão que não sabe bem o que deve fazer… Afinal, no fundo, no fundo, é apenas um de nós, um que se engana de vez em quand…

a capital dos açores)

…e pronto. Não é nada disso.
O que vemos diariamente é um cão que nem rosnar sabe. É um exemplo deste profícuo e desnorteado ladrar que invade as nossas mentes, as nossas casas, as nossas televisões diária e continuamente até ao ponto de exaustão, ao ponto crítico de não sabermos na verdade, verdadinha, se não somos nós também pequenos gatos que temos a mania que sabemos ladrar; ou cães convencidos de que somos perfeitos e de que sabemos miar quando nos convém.

né?)

Rrrrrrosna o cão… rosnam os cães. Sem saberem rosnar nem por que razão os meteram naquele cubículo mágico a rosnar.
Nivelamos por baixo devido às contingências, aos infortúnios da insularidade, da falta de formação, da bruma, das gaivotas, dos golfinhos, das hortênsias, das furnas, dos pescadores e dos lavradores e pensamos, no fundo do fundo do mais fundo do nosso pequeno coração de gatos que, na verdade verdadinha, para quem é, bacalhau basta.

íRIS

2006-02-02T00:35:00.000-01:00

A íris do teu olhar é falsa, distorcida e pixelizada no ecrã do computador para o qual anseio voltar, dia após dia, buscando um alento de sensibilidade e que teimo em encontrar quando só me encontro contigo

só)

e sinto o meu olhar reflectir a luz brilhante do quadro plasmático que se encontra à minha frente. Queria conseguir percorrer tambor, cabo de cobre-banda-larga-em-fio-de-telefone, debaixo do chão, no alto dos postes, percorrer, percorrer esta distância

pequena contudo)

que nos separa – noite após noite – e voltar a percorrer fio de cobre-banda-larga-em-fio-de-telefone até ao lado de lá. Teu lado de cá, meu lado de lá. E finalmente fitar-te. Sentir que a luz que os meus olhos reflectem não é a luz pixelizada de um olhar difuso e indistinto, imperfeito e computorizado, mas a imanência da tua alegria que se esparja ao me veres cara-a-cara com o teu olhar.
A íris do teu olhar não me reflecte. E é impossível esta ideia de miraculosamente me tornar conjunto de dados

010001000011101001100011000)

que facilmente transpõem através do messenger a ligação que nos mantém vivos, e aparecer do lado de lá, como fotografia que se envia, como música que se partilha, como qualquer coisa que o computador deixa passar.
Mas o computador não deixa passar corpos, não deixar passar vida. Apenas séries de dados

*.exe; *.bat; *.mp3;*.doc)

reconhecíveis e aceitáveis de transmutar. O corpo não é transmutável, o corpo mantém-se correcta e directamente no lugar onde pertence, no lugar frio de estar sentado num quarto a olhar um ecrã plasmático ou TFTizado e sente esta ânsia de poder esticar a mão e segurar a tua face, sentir a tua pele, sentir os teus lábios, sentir o macio do teu olhar.
A íris do teu olhar é a tua essência, o teu nome, aquilo por que te chamam

no fundo da noite)

quando o sinal de offline está desligado, dando lugar à alegria de te saber presente, visível, do outro lado aguardando o meu/teu contacto. Acendo cigarro atrás de cigarro, tentando acalmar esta vontade de te dizer no teclado plástico e frio aquilo que o sangue me bombeia ao coração, dizer-te o que me apetece dizer quando não estamos distantes e separados pela ligação telefónica.
A íris do teu olhar não existe no meu universo. É etérea, falsa sensação de sensação transmissível, falsa ideia de proximidade, falsa pixelização do mundo… a íris do teu olhar é…

íris)

22. UNAU

2006-01-31T23:39:00.000-01:00

Nunca fui um homem das letras. Para mim, a literatura era uma coisa tão indecifrável como a teoria da relatividade ou a discussão metafísica da relatividade de todas as teorias. Para mim, ou se faziam as coisas ou deixava-se para outra pessoa fazer. Não se discutia acerca da relatividade do assento de um tijolo ou do enchimento de uma placa. Se houvesse algo para pendurar ou consertar, havia que tirar medidas, fazer cálculos breves e pragmáticos, e pôr mãos à obra. Mais nada.
Nunca fui um homem de palavras. Para mim, o conjunto de letras delimitado por uma maiúscula e um ponto final

desde cedo)

quando eram mais extensas do que três linhas seguidas, era motivo suficiente para desistir de cansar a vista. Aliás, sempre me disseram que ler faz mal aos olhos. Prezo muito os meus olhos.
Os homens de letras, quando os há, levam grande parte da sua vida a discutir o ovo e a galinha. Perdem-se em argumentos, dissertações, discussões sobre se a simbologia do número da porta de uma personagem num romance poderá ou não ter uma qualquer relação com algo escondido que o autor queria transmitir. Mas que coisa… por que esconder sentidos, duplos significados

quando não triplos)

no interior daqueles aglomerados impressos de tinta? Ora, para mim, que não sou um homem das letras, se há algo para ser dito então que o digam. Não me venham aqui com trocas e baldrocas, correndo mesmo o risco de nunca ninguém compreender o verdadeiro sentido da mensagem. Já minha avó dizia

mulher sábia, vivida)

que quem não deve não teme. E eu não devo, logo, não temo. Não preciso de me esconder numa máscara de signos e sinais, salvaguardando sempre a minha ambiguidade para que nunca me possam acusar directamente de uma qualquer afirmação que poderia suscitar qualquer tipo de reacção.
A reacção é o contraponto

naturalíssimo)

da acção. Logo, se não há reacção – mesmo que a acção esteja o mais dissimulada possível – a verdade é que não há acção. E eu não sou um homem das letras. Sou um homem de acção.
Também os há que nem sabem que são homens de letras, ou que sabem que são um pouco e gostam de se armar mais do que aquilo que verdadeiramente são. Ora bem, um homem é julgado

cá ou lá, não interessa)

pelas boas e más acções que cometeu. Se um homem das letras não comete acções, nem provoca reacções, como pode ele ser julgado? Quererá ao menos ser julgado? Ou será que eles preferem ficar horas a fio sentados numa cadeira, longe do sol que queima suavemente a pele de quem efectivamente trabalha,

porque ler não é um trabalho)

longe de tudo e de todos, absortos que estão no seu pensamento narcisista e egocêntrico? Será que essa a vida que almejam? Uma constante vira e revira-volta nas palavras que outra pessoa escreveu, contribuindo para o mundo com absolutamente 0 ao lado de 0 e exponenciado a 0.
Não sei. Sei que não sou um homem das letras. Nunca o fui. No secundário, a minha professora de português teimou comigo que eu haveria de escrever

rabiscar, na verdade)

umas palavrinhas numa folha de papel para poder dizer ao senhor director que o rapaz mais indisciplinado da turma conseguia produzir um texto livre. Como se a produção escrita fosse substancialmente mais importante do que ajudar na construção de uma casa ou a investigação científica que provavelmente

e muito certamente)

trará conhecimentos suficientes para que mais tarde se curem as mazelas dos escritores e homens das letras. Então, segundo a professora, simpática, muito bonitinha, eu deveria escrever qualquer coisa que simbolizasse a passagem do homem por este imenso deserto de significados que é a humanidade, a terra, o mundo. Queria que eu

que não sou homem das letras)

escrevesse qualquer coisa significativa, com profundidade e actualidade. Disse-lhe que ia tentar, que levaria o texto comigo no pensamento durante a tarde e que, pela noitinha, quando os meus pais já dormissem e os afazeres da lavoura estivessem já preparados para o dia seguinte, aí então eu sentar-me-ia na mesa da cozinha da minha mãe

que não tínhamos escritório)

e lá escreveria umas linhas.
Mas ela disse que não, que não podia ser. Que, de uma maneira ou outra, nunca soube verdadeiramente porquê, a inspiração momentânea era o mais importante, revelava por outras palavras aquilo que me ia na alma, ou no cérebro, tanto faz. Eu disse-lhe que era mais difícil. Mas ela contra-argumentou dizendo que na vida

não na escrita)

não havia nada que fosse isento de sacrifícios ou de trabalho. Que tudo na vida seria construído e conquistado à força de muito trabalho e tentativas contínuas de aperfeiçoamento. Tentei refutar, que já sabia o que precisava de saber para aprender um ofício; que não era a escrita de um texto que me faria

a mim ou a qualquer pessoa)

mais capaz ou mais inteligente.
Em vão. Tive mesmo de escrever qualquer coisa significativa e simbólica daquele tal deserto que ainda não tinha tido qualquer tipo de prova efectiva ou sentimento de real. Então escrevi:

Eu estou a entrar no deserto……………………………………………………………………………………………………………………
………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………

………………………………………………………………………………………………………………………………………………………………

…………………………………………………………………………………………………………………………………………saí do deserto.

nunca mais escrevi porra alguma.

400 g

2006-01-31T23:27:00.000-01:00

Tens sido um bom menino? – perguntam-lhe, segurando-lhe a cabeça puxando pelos cabelos negros, obrigando-o a fitar os céus, de olhos nebulosos, crispados mas sem qualquer tipo de vida que aquela que pulsa nas suas veias. O riso dos guardas sobrepõe-se ao das suas súplicas

tenho 25 anos, meu deus)

e ao do choro miúdo que não consegue conter.
Olha, olha… - surpreende-o outro guarda – parece-me que o nosso menino está a mijar-se todo… - o riso é aglutinante, lacerante e penetrante. Tantos ante que já nem consegue lembrar-se bem de todos os passos que o trouxeram a este inferno na terra. A esta terra infernal que

passageiros com destino a Melbourne)

fica a quilómetros de nada e de lugar algum.
Por favor… - murmura ele, de cabelos arrancados à força de puxar a cabeça para trás, mostrando assim o pescoço vulnerável, macio e carnudo que dali a algumas horas tornar-se-á impenetrável, duro e ressequido, roxo pelo excesso e coagulação do sangue.
Não sabe porquê

favor dirigirem-se à sala de embarque…)

mas sabe por que razão isto lhe está a acontecer a ele e a mais ninguém – não a mim, não a ti, não a nós – e por que razão não deu ouvidos ao colega quando o advertiu da perigosidade de tal acto, e das suas improváveis consequências num mundo supostamente civilizado e evoluído como o nosso.
Pensou no dinheiro, claro está,

dão-me mil euros)

na imediata satisfação da transgressão, não nas consequências da remota hipótese de ser apanhado. Aliás, 400 g não são assim tão identificáveis nem localizáveis, ou são? 400 g. não dá para matar ninguém, pois não? Nem para ser morto, pois sim. Os polícias

faça o favor de nos acompanhar)

foram educados, muito educados. Talvez educados de mais, uma vez que o tráfego aqui, neste inverso quadrado do mundo não é sinónimo de cadeia. Muito pelo contrário. Aqui, onde a diferença de cultura e de língua não permite uma correcta percepção dos trâmites legais até à execução, os passos e as diligências de outros são sempre indefinidas

morte por enforcamento)

e surreais.
Sim, para ele, segurado que está pelos cabelos e dolorido, só neste momento, a algumas horas da efectividade da sentença, é que a verdade nua e crua se abate no pensamento. Esmaga-o debaixo da pressão de se saber cadáver adiado, e que nunca, não tão cedo nesta vida,

acreditando-se na reencarnação)

poderá ser um cadáver adiado que procria.
Com ele morre a sua linhagem, a linhagem de seus pais. Filho único, laqueadas as trompas após a concepção, sabe que aquilo que o produziu e manteve até a este final da linha não será transmitido a mais nenhum recipiente carnudo e móvel, tal como ele o deixará de ser daqui a algumas horas.
Não se arrepende dos seus pecados. Não pode. Com 25 anos não há pecados cometidos que justifiquem

o preso deve ser desinfestado e limpo)

a purificação completa da alma. Ainda há pouco tempo se confessara, aquando do baptizado da sua sobrinha. Ainda há pouco tempo confraternizara tête a tête com deus, e nem um pequeno aviso, nem uma dica lhe foi concedida. Nem um

toma cuidado em Singapura

pequeno conselho de pai. Nada. Deixou-o sozinho, à mercê do dinheiro fácil para uma família que mal se sustém a si própria. Deixou-o só, negada a possibilidade de um último abraço à família, uma última possibilidade de se despedir desta vida, desta parca e fugaz existência.
Pensou, por uns breves momentos, que se calhar era melhor as coisas assim. Morrer longe dos seus, dos conhecidos, desconhecido nas linhas dos jornais, incógnito para mim, para ti, para nós… e deixou-se levar. Deixou-se humilhar, com uma corda ao pescoço, merda e mijo derramados nas calças aquando da abertura do cadafalso.
Já sabemos… a vida de uma pessoa vale mais ou menos 400 g:

«enforcado, nguyen tuong van
25, um australiano condenado de tentar fazer passar 400g de heroína para Melbourne; em Singapura. Nguyen levantou a heroína no Cambodja e foi apanhado em trânsito no Aeroporto Changi de Singapura. Oficiais australianos tentaram opor-se à execução, sem sucesso. O governo de Singapura recusou o pedido de Nguyen de abraçar por uma última vez os membros da sua família, mas deixou que a mãe lhe segurasse a mão, e tocasse no cabelo e face antes de ter sido enforcado.
O advogado Philip Ruddock considerou a execução “um acto bárbaro”»*

*- retirado da Time Magazine Europe, 12 de Dezembro 2005

natal

2006-01-15T02:39:00.000-01:00

música:live:V:deep_enough

não sei porquê, mas de há alguns anos para cá o Natal tem sido uma época deprimente para mim. Olho à minha volta, não encontro felicidade, amizade, solidariedade nem nada que termine em ade. E dou por mim a perguntar e a inquirir a razão de tanta desconfiança, de tanta desnorteação, de tanto descrédito no próximo. Como se o próximo fosse algo tão distante como a galáxia mais próxima

andrómeda)

de todos os nossos sonhos. E olho à minha volta, vejo de tudo e de nada. De nada que me console a alma desperta para esta indecisão e descrédito que me assola. Quem me dera que o Pai Natal existisse. Ao menos podia identificar o meud esejo de continuar a acreditar, a sentir que algo faz sentido...

As minhas ex-namoradas não me telefonam, não sinto um apego distante que me diga que o tempo passado ao seu lado tenha sido de algum modo confortante, importante, ante nada prefiro desejar um bom ano novo, para que tudo o que seja novo tenha sentido neste

descrédito)

mundo sem sentido e sem opinião, se a opinião fará algum tipo de sentido nesta minha conversa.

Gostava de voltar atrás, de sentir que a árvore de natal que enfeitei em casa foi enfeitada por toda a minha família, que gastei uma tarde a ir buscar musgo ao mato, esfagno que conserva a água inalterada para a rega das pequenas árvores que adornam o presépio que não construi sozinho.

Gostava que a minha árvore de natal fosse verdadeira, pinheiro ou abeto cortado e sentido na sua devoção e sentimento de pertença

que nem por momentos)

numa família que tudo o que almeja é o desejo de se sentir una, santa, católica e apostólica no seu sentimento verdadeiro de comemoração de um cristo descruxificado, desmistificado, mas sentido na sua inteira plenitude de sentimento. Gostava que o natal fosse assim, uma preparação interior para o ano que se avizinha e não um carpir pela morte de uma vizinha que nem conhecia o segundo nome mas que sabia muito bem que caminhos traçava, que pessoas amava, que intenções guardava no seu coração...

Gostava que o natal não fosse este vazio que me atormenta sempre que vejo os meus vizinhos

não conhecidos)

pendurarem luzes brilhantes compradas nas lojas dos trezentos e agora euros e meios para que se pareçam mais santos que os restantes.

Não sei... verdadeiramente não sei que me espera depois de acabar estas linhas, mas sei que, ao clicar em botões que não são os botões que aperto da camisa quando me vou emperaltar para sair à noite na passagem de ano, algo de nada de mais vai acontecer. Sei que te deixo neste meu sentimento de te perder... de não te ter como aliás nunca te tive...

meus pêsames

nihildom

21. TU

2006-01-02T21:29:00.000-01:00

Tu desapareceste sem deixar rasto. Assim, de um suspiro a um olhar de soslaio e a tua silhueta deixou de fazer parte do meu imaginário pseudo-colectivo de imaginação e crença ante o espanto, senão mesmo o milagre,

nessa altura de milagres)

de te ver pela noite fora a distribuir aquilo que a mim mais me fazia sorrir. E invejar não poder perscrutar os restantes e demais destinatários.
Tu desapareceste. Disseste Feliz Natal e mudaste de rumo, seguiste no rasto das estrelas e dos cometas que diária

e incessantemente)

povoam o meu imaginário pseudo-colectivo de conhecimento e modernidade. Tu desapareceste, assim sem mais nem menos. E como te odeio por isto.
Fico todos os dias e noites à espera de voltares no mesmo rasto que me deixaste, só e desamparado, vendo ruir sob os meus frágeis pés toda a possibilidade da tua existência. Daquela maravilha milagrosa de te sentir juiz, de te conhecer como quem está lá no alto

nem à esquerda nem à direita do pai)

a julgar e a tomar nota de como me comportava na escola, no colégio, no infantário; de como reagia com os vestidos curtos das minhas colegas nas carteiras de trás. Sentia o teu olhar severo mas afável, carinhoso na sua curta conversa; olhando e sentindo

o meu pensamento desviar e arrepender)

que quando eu não estava a ser um bom menino sabia de antemão que receberia menos nesta altura.
Mas tu desapareceste. Assim, do nada para o nada – do mito à desilusão – e deixaste-me sozinho. Caminhando estes passeios assimétricos e padronizados, que tentam a custo

tal como eu)

encontrar um fio condutor e original que os remonte à data da sua criação. Naquela altura em que as estrelas contavam-se pelos dedos das mãos, e que o sol era um buraco no lençol azul do céu que nos protegia do desconhecido. Naquela altura em que sabemos que estamos porque sentimos as costas protegidas e cada queda

no baloiço, nas escadas, na escola)

será conveniente e pacientemente amparada. Naquela altura em que nada nos fazia mal e ninguém nos abandonava por causa de aneurismas, ou leucemia, ou outros mias e mas de que não compreendemos o sentido, apenas os efeitos.
Deixaste-me assim. De bolso cheio de nada e uma mão segurando o ar no seu interior, como moedas para cigarros e bilhar, como a esperança perdida e loucamente defendida contra investidas científico-comprovadas-através-de-exames-e-estudos-de-laboratório da tua não existência.
Mas eu sempre soube

como sabia que não cairia)

que tu existias, que tu eras aquele, que tu sempre estarias ao meu lado nesta altura. Mas, tal como os passeios que tentam a todo o custo voltar atrás, também eu tento, desesperadamente, encontrar um fio condutor que me leve àquela altura em que o teu regresso do ano anterior era esperado com toda a impaciência própria de quem tem um peru para comer, com recheio e arroz ou batata, e que tem também bacalhau

da Noruega, posta gorda e da cara)

à espera depois do peru, e a seguir a sobremesa, o café dos mais velhos, o barulho dos primos no quarto de cama; o riso desesperado e desafinado da tia que se engasga com um pouco de pão quando levava à boca o copo de coca-cola;

porque ninguém daquele lado da família bebia)

a voz grossa e imponente do tio que entrelinhas se gaba do quanto paga de irs e de quanto tem de descontar – sabendo à partida as implicações da afirmação; e da irmã mais nova que se ri por tudo e por nada ou desata à briga com todos os que estão; e sabendo que depois dos cafés vêm os cigarros pachorrentos, o brandy

não para o tio que também não bebe)

do pai e o creme de whisky da mãe; e as conversas que nunca mais terminam, sobre acontecimentos do escopo social e familiar de freguesia, sobre as viagens do marido e das compras da filha, as notas e desnotas da escola e a comparação de rebentos precoces; de quem sabe que tudo o que gostaria de voltar a viver não poderá nem deverá voltar a ser vivido.
Mas mesmo assim, deixaste-me sozinho desta maneira: ouvindo o riso dos vizinhos destoando com o silêncio do lar,

despovoado da parte familiar que não bebe)

enquanto percorro, só, os passeios deste bairro com uma mão na algibeira segurando o vazio do passado entre os dedos, e fumando cigarro atrás de cigarro, ouvindo e sentido o silêncio atroz da noite, olhando para as estrelas e pensando que são apenas estrelas, incontáveis, impossíveis de conter nos dedos das mãos,

e de as apanhar em noites de luar)

e que o sol não passa de outra estrela, mais próxima, e que não é buraco nenhum no lençol azul do céu.
Deixaste-me assim, abandonado nesta altura em que mais te queria voltar a ver, saber que ainda não caminho verdadeiramente sozinho. Que ainda estou a ser julgado quando cobiço as saias das minhas colegas de trabalho e que tu sabes que eu sei quando não estou a ser um menino bem comportado. Que ainda valho a pena ser seguido, que ainda estás a tomar notas e apontamentos ao longo de todo o ano

silencioso)

para depois me deixares a recompensa no sapatinho vazio que tenho ao pé da lareira apagada. À tua espera.

Natal

2006-01-02T21:27:00.000-01:00

Agora que estou sozinho, sentado nesta poltrona, passando em revista esta imensidão avassaladora de compartimentos televisivos, fumando um cigarro – quase pensativo – e bebericando um copo de whisky,

só)

ouvindo ao longe as risotas das casas dos meus vizinhos, gritos de alegria e contentamento pelas surpresas escondidas debaixo do pinheiro; digo, agora que estou sozinho, e o som que preenche estas paredes vazias é o som que sai da televisão, ou o som do copo a pousar na mesa

de aperitivos comprados nas lojas chinesas)

ou do alcatrão do cigarro queimando lentamente junto aos meus lábios; agora, que estou sozinho, não posso deixar de pensar em ti.
A princípio tudo fiz para te deixar afogar neste mar de álcool que me turva o pensamento – ver-te, esbracejando loucamente à procura de um porto seguro, de barbas de molho

em Jack Daniels)

enquanto flutuam à tua volta caixas embrulhadas de presentes que nunca entregarás. Ou sentir as bolhas de ar rebentando à superfície quando tudo o que eras mais não é que uma sombra vermelha e branca que se afunda rapidamente no imenso vazio do fundo do meu copo.
De seguida imaginei-te a cair do teu trenó

puxado a nada)

esbracejando loucamente à procura de uma mão que te segurasse e amparasse a queda – que impedisse o inevitável estatelar do teu corpo contra o chão; o som dos ossos a estalar e o cérebro

se o há)

a esmagar-se contra a inevitabilidade da queda e da justiça terrena de te ver cair pelos teus próprios meios; enquanto à tua volta caíam igualmente caixas embrulhadas de presentes que nunca entregarás.
Mas depois do jantar frio, do frio que foi ao jantar – o aquecedor não tem gás – e de me sentar aqui nesta poltrona, este imenso desejo da tua morte foi gradualmente

à medida da intoxicação do álcool)

se desvanecendo, calmamente, até se tornar numa espécie de torpor mole e indiferente ante o teu destino.
No início de tudo, quando tudo era inicial e a magia de observar o que me rodeava era estonteante, tu surgias como o avô que nunca tive: calmo, sereno, bonacheirão, simpático e vivido.
Surgias como um modelo de homem velho cuja idade não é um handicap mas uma mais-valia soberba; em que os teus movimentos lentos não surgiam pelas artroses ou pelo reumatismo

tão comum nos restantes velhos)

mas sim como uma consequência inerente à tua condição de sábio.
Surgias como uma calma contagiosa, uma bondade suprema de lição de vida móvel. Eras aquilo a que todos os velhos aspiravam – mesmo com a enorme barba e a barriga de obesidade, a gritar má alimentação ou excesso de vinho. Eras o meu avozinho especial – aquele que me amparava nos momentos menos bons, nos momentos em que o que a minha cabeça pedia era um colo, um amigo

um abraço)

que me consolasse e me redireccionasse a vida que por vezes não fazia sentido.
Mas isso é nos tempos do era.
Agora, depois das publicidades televisivas, com raparigas vestidas igual a ti, exceptuando o decote exagerado, mostrando todas aquelas maravilhas pelas quais os homens abandonam as famílias;

como a mim)

ou a distribuir telemóveis, sorridente no meio de outras maravilhas ainda mais despidas; ou a sonhar com essas maravilhas e outras reservadas apenas aos mais velhos. Agora… depois de apareceres filmado a cair da chaminé como o meu tio Francisco, que te imitava com um hálito a cerveja insuportável, ou a pernoitar no hospital por uma qualquer avaria das renas que o produto publicitado decerto seria a solução indicada

tal como os outros produtos)

Agora…
agora não passas de um bêbado que se afunda cada vez mais neste copo de Jack Daniels, esbracejando loucamente enquanto procura um porto de abrigo. E eu estou nesse porto de abrigo, segurando na mão direita o copo e na esquerda o cigarro com que ocupo o tempo morto observando a publicidade onde tu apareces.
Hesito por um momento para te salvar.
Hesito mais um momento.
Puxo do cigarro e bebo o que resta do whisky.
Apago o cigarro.
Vou-me deitar.
Adeus.
(publicado no jornaljs.blogspot.com)

fortunate son

2006-01-02T21:23:00.000-01:00

Naquela altura, a revolta fazia-se ao som de música, de raiva que implodia ao som lancinante de uma guitarra distorcida ou de um acorde maior, cheio, desprovido de artifícios,

tal como nós)

fiel ao sentido, ao amor da liberdade, da honestidade, da certeza roussiana de que todo o homem nasce fadado para a bondade, e que apenas a sociedade, ironicamente criada por ele próprio, era o único motor de toda a maldade, desonestidade, vigarice e corrupção que assolava e lacerava os nossos jovens

mas despertos)

olhos que a maior parte das vezes recusavam a confirmação de que o que viam era efectivamente o que nos rodeava.
Ouvíamos ccr, credence, o que nos desse na gana chamar, na busca daquela resposta que nunca chegava, ou que tardava em chegar, mas que nos mantinha diariamente colados à repetição dos conceitos

que a música conceptualiza)

e das ideias que aqueles acordes nos transmitiam. Ideias de busca, de ideais, de inconformismo liberal ante o facilitismo do apadrinhamento que nós bem conhecíamos mas que tardávamos em abraçar.
Não nos revíamos nos nossos conhecidos, aqueles que ocupavam cargos

foi alguém conhecido que o nomeou)

por padrinhos e portas travessas. Sempre gostámos da pradaria e dos caminhos abertos do oeste, da busca dourada de uma certeza desconcertante de sabermos nunca encontrarmos uma certa definição daquilo que buscávamos. Mas incertos, trémulos, caminhávamos de qualquer forma

some folks are born made to wave the flag)

enquanto trauteávamos frases, refrães, ideias, criando à nossa volta uma redoma imaginária e protectora, uma ave-maria não pronunciada, um pequeno anjo da guarda que nos compreendia

oh, they’re red white and blue)

na nossa certa batalha ingrata e solitária, e nos defenderia de todos os outros. Aqueles, o outro, que

já viste o meu carro novo?

insistiam na ostentação do conhecimento social, não conhecimento, do mapeamento da rede intrínseca e do emaranhado de interesses e conflitos que eram assim tecidos em prol de um melhor salário, um melhor amigo, conhecido, compadrio, que,

and when the band plays "Hail to the chief")

ao contrário de nós que caminhávamos sozinhos e no descampado, lá estaria sempre para lhes amparar a queda.
Nós marchávamos ao som de um tambor invisível e difícil de identificar – mesmo que em pensamento – mas que nos chamava, nos perfilava naquela pradaria imaginária da liberdade, da livre sensação de pensamento, de expressão de conhecimento.

ooh, they point the cannon at you, Lord)

Sozinhos, é verdade, sozinhos mas acompanhados por nós mesmos, por aquilo que verdadeiramente éramos e não por aquilo que eventualmente devíamos a alguém que não nós mesmos, a nossa mentalidade, a nossa expressão e forma de estar no mundo.
Éramos cedo, é verdade,

it ain't me, I ain't no senator's son)

éramos algo de muito puro, de muito verdadeiro, mas muito, muito cedo…

(publicado no suplemento cultural do Açoriano Oriental a 27 de Dezembro 2005)

20. SE

2005-12-08T23:54:00.000-01:00

Se não fosse o ruído que oiço à minha volta, sibilante e cortante, enublando todos os meus pensamentos, acho que não saberia estar vivo. O som mantém-me desperto, atento e acordado para este emaranhado

desconcertado)

conjunto de vivências, acontecimentos, culturas e desculturas, que diariamente povoam o imaginário colectivo destas nove pequenas ilhas reduzidas a duas grandes e comandantes.
Se não fossem vocês, grandes peixinhos que gostam de nada(r) sobre os planaltos aquáticos desta cultura marítima e golfítica, se não fossem vocês

passe o pleonasmo)

a serem vocês mesmos, com as vossas inseguranças, as vossas mesquinhices, as vossas faltas de educação e de bom-gosto, repito, se não fossem vocês todos eu estaria morto.
Do peixe-dourado, ao peixe-porco, ao bodião, ao cherne, à barracuda, ao bacalhau e ao atum, com todas as vossas forças e fraquezas, desconcertantes certezas

se peixes as têm)

de nada nadarem e nada fazerem o nada do nada que nadando se faz.
Nada!
Não fossem vocês, peixes, não alforrecas nem mamíferos – que há uma certa nobreza em se mamar até um determinado ponto da nossa vida – repito, se não fossem vocês, peixes, eu estaria morto. Morto e enterrado no fundo azul-escuro e frio deste oceano que nos banha e acaricia o olhar, todas as horas, ao longo de todas as nossas existências,

e desexistências)

que nos entranha e acentua este maldito sentimento de distância e de isolamento. Excepto, claro, se se for peixe cultural. Neste caso podemos ir à nossa casa do continente ao nosso bel-prazer.
Se não fossem vocês, queridos peixes, a minha vontade de vos caçar e de vos perseguir

qual Ahab)

por esta imensidão azul fora, até que me dissipassem as forças e me atrofiassem os músculos de cansaço, não seria mais do que o mero movimento de premir botões do comando televisivo, perscrutando as diversas programações interessantes

da rtpa em diante)

que nos distraem e nos tornam efectivamente alheios a tudo o que culturalmente nos envolve ou desenvolve.
A verdade, caros peixes, é que não vos quero entediar nem pregar sermão algum. Pelo contrário, quero que continuem como têm estado até aqui: inflexíveis, absortos na vossa própria miragem reflectida neste espelho azul e atântico, ocupados que têm estado em palmadear as costas dos vossos amigos

e vice-versa)

comentando e dissertando, conjecturando, descortinando verdadeiras teorias literárias e culturais sobre a nossa desconcertante e irreparável condição de ilhéu subjugado e prostrado ante a maravilhosa e estonteante

bruma)

espuma do esquecimento; mantendo a custo este espectáculo ilusório de interesse e de respeito e de efectiva inquietação face ao estado actual da cultura oceânica, embalada hermética e convenientemente em plástico-etiquetado-labelizado para rápido e falso consumo da Diáspora.
Se não fossem vocês, peixes? E se não fossem vocês aqueles que tão displicentemente atribuem os vossos

do nosso bolso)

apoios à cultura segundo critérios até agora, talvez devido à força das águas e ao peso da bruma, ainda não completamente transparentes e designados, mantendo assim um véu propício à vossa fagocitose, ao vosso auto-enriquecimento, desafiando tudo e todos graças às vossas tenazes artimanhas de caça,

que os peixes são exímios caçadores)

assumindo aquela expressão de peixe-mal-morto quando afirmam que o orçamento para mais não dá, que os meios de que dispõem não são os mais adequados, que o sistema está falhado (sistema, lembro-vos, peixes, que vocês criaram) devido a uma qualquer fictícia ameaça do grande peixe-tubarão…
Se não fossem vocês, peixes, se calhar este mar,

não esse)

onde vivem os outros peixinhos mais pequeninos do que os grandes peixinhos que vocês são, seria mais azul, mais energético, mais fervilhante de ondas e mais agitado. Mas não tenham medo, peixes, não tenham medo das ondas, não receiem a maresia que nos cobre como uma nova epiderme

única e identificável)

protectora e pessoal, nossa, que nos permite mergulhar os pés na terra e encher os olhos de mar ao ver-vos ostentar essa vossa imensa sabedoria, essa inquestionável torre de babel-coral onde vivem e discutem, monitorizando (que nem a GNR) toda a cultura açoriana que é produzida nesta vossa forma especial de ver o mundo. Nem tenham medo dos restantes peixinhos que tentam a todo o custo nadar para vos acompanhar. Não tenham medo…
Mas vocês não querem ser acompanhados.
Companhia é o que vos menos falta, peixes, e talvez… talvez seja que, na verdade verdadinha, os peixes gostam é de ser apanhados não acompanhados com batata e arroz, mas fritos, cozidos, grelhados e espalmados contra o prato do dia de um qualquer restaurante que apregoa a verdadeira cozinha e tradição açorianas do século passado.
Bem Hajam vocês, peixes!

18. rrrrrrrrrrrrrr [o artigo que não foi publicado]

2005-10-18T21:10:00.000Z

Rrrrrrrrrosna o cão, quando nos interrompe na sua caminhada matinal pelas nossas televisões, inocentes e desprevenidas ao seu rosnar ameaçador e inesperado. Rrrrrrrrrrrrrr, o aviso é premente, há que fazer algo,
voltar atrás?
deixar de ver?
desligar televisor? incompreensivelmente, continuamos o nosso caminho

bom dia)

diário, constante, habitual e desnorteante de ver quem não o merece. Quem não merece estar naquela posição de rosnar, de nos fazer parar os nossos hábitos – mesmo que por instante; de invadir o nosso quotidiano

comé? comé?)

quando nos preparamos para acordar para o mundo circundante, para irmos trabalhar, verdadeiramente trabalhar.
Rrrrrrrrrrrrrrrrrrrosna o cão novamente. E cada rosnar é como que um acordar de mentalidades adormecidas, um uivo desesperado para que alguém acabe com a sua miséria, com a sua agonia, com aquela atitude de estar sem saber que se está; de ficar com o microfone suspenso, pedindo ajuda à régie, a alguém que verdadeiramente

comé? né? diga lá)

perceba o que se está a passar à sua volta; alguém que, não como ele, tenha verdadeiramente percebido a arte de falar, tenha verdadeiramente o conhecimento inerente à profissão.
Mas subitamente o cão olha-nos numa dualidade de sentimentos. Ora um olhar amestrado, assustado perante a vulnerabilidade das câmaras; ora um sentimento de que, afinal, somos nós que estamos completamente e injustamente errados, que ele sabe o que está a fazer. Um olhar seguro de quem

né?)

estudou o programa, de quem sabe entrevistar, de quem é verdadeiramente um profissional.
E mantemo-nos assim, ouvindo o rosnar e sentindo este impasse nas nossas mentes:
desligamos?
mandamo-lo à merda?
Continuamos a ouvir o que toscamente nos é apresentado como o conjunto inicial dos acontecimentos regionais que são, de alguma maneira,

qué?)

relevantes para o nosso quotidiano.
Rrrrrrrosna o cão novamente. E de vez em quando confundimos o seu rosnar com o miar de um gato. E olhamos fixamente o varrimento ininterrupto do televisor, tentamos perceber o que se passou naquele instante fugaz em que estávamos a aquecer o leite

mes…)

e aquele mês pareceu-nos um mas descoordenado mas confusamente fazendo todo o sentido na lógica integrada da frase proferida.
Voltamos ao leite. Sentimos com o dedo a sua temperatura e decidimos que, se calhar, mais trinta segundos no microondas e está na perfeita temperatu…

mes)

…e de novo aquela incógnita: aquele mês que parece um mas mas que não é mês nem mas, mas sim um rosnar de um cão que se torna subitamente no miar de um gato inofensivo, um pequeno gatinho gordo que pensa que é cão porque tem muita gente a olhar para ele.
E sobe-lhe à cabeça a multidão, o reconhecimento, a fama,

comé? comé?)

e o rrrrrrrrrrrosnar continua.
E voltamos a ver o cão que a todo o custo tenta manter a sua pose, o seu profissionalismo de cão que rosna e nos impede de vez em quando de mantermos a atenção fixa nas tarefas do nosso quotidiano.
Pronto, afinal o cão não sabe só rosnar e ladrar. O cão também mia. É um poliglota, um verdadeiro autodidacta das línguas,

mas, mes)

mestre na arte do disfarce, do encobrimento, do saber-fazer-de-conta-que-se-sabe-o-que-se-está-a-fazer-sem-que-ninguém-perceba-o-constrangimento. Há que lhe tirar o chapéu

o chapé!)

pela exuberante mostra de facilidade linguística. Afinal, não é gato que se faz passar por cão, nem cão que não sabe bem o que deve fazer… Afinal, no fundo, no fundo, é apenas um de nós, um que se engana de vez em quand…

comé? mes?)

…e pronto. Não é nada disso. É um cão que nem rosnar sabe. É um exemplo deste profícuo e desnorteado ladrar que invade as nossas mentes, as nossas casas, as nossas televisões diária e continuamente até ao ponto de exaustão, ao ponto crítico de não sabermos na verdade, verdadinha, se não somos nós também gatos gordos que temos a mania que sabemos ladrar; ou cães convencidos de que somos perfeitos e de que sabemos miar quando nos convém.

né?)

Rrrrrrosna o cão… rosna o cão. Sem saber rosnar nem saber por que raio o meteram naquele cubículo mágico a rosnar se nem rosnar verdadeiramente sabe. Mas ele sabe disto tudo.

17.quatro

2005-10-18T21:06:00.000Z

Chove lá fora.
O som da água a cair confunde-se com os aplausos do jogo de futebol que rola pela televisão onde os seus olhos se fixam para melhor vislumbrarem o lance

foi falta)

que interrompeu a corrida triunfal do avançado para a baliza adversária. Os nervos do guarda-redes estavam em franja, o alívio sentido ecoou pelo estádio como uma onda de satisfação quando o apito do árbitro não soou.

foi falta)

Falta de tempo, falta de esperança de que as coisas pudessem de alguma forma mudar. Falta de vontade de sair do sofá e encostar a tão almejada solução de metal à fonte e sentir o click. Lentamente, a pequena chama quente do cigarro aproxima-se calma e inexoravelmente da ponta dos dedos que o seguram, algures entre o copo de cerveja e o cinzeiro cheio de esperanças queimadas

sabes que o mar é feito de lágrimas? )

pelo tempo que se torna cada vez mais lento a passar, a consumir, a despejar a raiva contida num copo vazio de vontade.
Ele pensa naquela pergunta, feita à laia de jogo de retórica, quando as questões que são colocadas de nada lhe valem que não o sentimento escuro e oco de uma conversa por iniciar. Uma conversa que ficou por existir.

sabes que o mar é feito das minhas lágrimas?)

pensa, enquanto vê o jogo de futebol que não termina. Deixa-se ficar, contudo, observando ironicamente aquele transbordante mar de pessoas, ora ondulando freneticamente, ora apupando o árbitro e todos os jogadores que não se encontram dentro dos parâmetros

quatro linhas brancas)

exigidos pelos transeuntes e espectadores da vida que se desenrola lá fora. As vozes contra os árbitros, auxiliares, jogadores, treinadores, ecoam também contra si, contra tudo o que acredita e tem acreditado nos últimos momentos da sua vida.

foi falta)

Sabe que foi falta. Sabe que depois do jogo, num programa de comentadores políticos e partidários, os comentários serão como a chuva… constantes, incisivos e penetrantes: efectivamente, como todos nós pudemos observar no nosso estádio, o problema que está agora a ser analisado é um claro e inequívoco caso de falta dentro das quatro linhas.

sem dúvida alguma)

Ele sabe que foi falta.
Foi falta de paciência, falta de vontade de ouvir a conversa que se estava a iniciar, que teria um seguimento, que mais não fosse a da negação do que ele queria ouvir. Foi falta de paciência para esperar que o mar se acalmasse com o acalmar da chuva, que o mar se voltasse para dentro das quatro linhas brancas que delimitam o horizonte do seu esperar

e marcasse golo)

e o acordasse desta letargia que o consome ao ver os adeptos arrancarem cadeiras do estádio e atitarem por cima de crianças, homens, velhos, um motim. Uma cena digna do terceiro mundo português que é o continente inteiro, incluindo o sistema totalitário das madeiras e a rosa dos açores.
Mas o mar não acalma.
O mar não conhece a calma que o assola quando vê o motim na televisão. O mar apenas consome vidas e corpos e barcos e esperanças e lágrimas salgadas de portugal,

quatro linhas na península)

enquanto descansa entre uma jogada e um treino. A próxima jornada é uma jornada de descanso, de sentar no banco e ver o jogo rolar.
O mar apenas descansa entre partidas. E descansa na sua inexorável vontade de voltar a galgar a terra, tal como a chuva nunca se acalma, apenas suspende a sua queda sobre a terra. E é sobre a terra que ambas as lágrimas cairão, quando for hora de cair, quando for a sua hora de sair daquele mar de gente que observa o jogo de futebol.

foi falta)

Falta de vontade de apagar o cigarro, de se levantar para ir buscar mais uma cerveja ao frigorífico e de deixar no cinzeiro a ponta do cigarro que teima em queimar as pontas dos dedos.
Falta de vontade de desligar a televisão e o motim e de levantar o auscultador do telefone, marcar o número e retomar a conversa que teimou

como a ponta do cigarro)

em não iniciar por falta de motivação, quiçá coragem, aquela alma que permitiu ao árbitro não marcar a falta que todos reclamaram e de se manter, tal barco teimoso contra as ondas do mar revolto, a controlar um jogo, uma vida entre as quatro linhas que não tem mão em si.
Talvez a falta que lhe amarra o corpo contra o sofá seja a falta de coragem de voltar àquela conversa, de corrigir o erro do árbitro e de marcar o seu erro e admitir a sua teimosia, deixando que o seu corpo se afunde lentamente nos lençóis da cama, pousando a cabeça cansada do álcool e do fumo que o intoxica, e deixar-se embalar junto a ela.

talvez não tenha sido falta)

Talvez tenha sido apenas uma má marcação, um mau lance que não terá grandes consequências no resultado final da sua vida e que mais tarde seja apenas um livre directo para fora daquelas quatro linhas, mostrando-lhe que aquele jogo e aquela chuva não eram a sua, que a sua mulher nunca esperou por ele nos braços de outro nem a sua cama colheu as lágrimas de alegria, de prazer de outro corpo que não o dele.

ad infinitum final

2005-09-24T00:13:00.000Z

música:skunk_anansie:the_skank_heads

get off... get off me... get off... get off me.

O filme morreu... para mim... está feito, desfeito, refeito, acabado para nunca mais ser mexido, remexido, reavaliado, remasterizado... foda-se! Está prontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontopronto

prontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontoprontopronto

pronto, está pronto!

às 0 horas e 16 minutos do dia 24 de Setembro de 2005, o filme AD INFINITUM foi dado à luz

ad infinitum 5

2005-09-08T11:49:00.000Z

música:enuma_elish:untitled

hoje, dia 08.09.2005, o filme ficou pronto a nível de som.

nihildom

angra

2005-09-04T04:04:00.000Z

música:system_of_a_down:violent_pornography

o fumo do cigarro intoxica o pensamento, calmo, directo ao assunto do não desviar de assunto para conversar ou não desconversar de conversas que não leva a lado algum. O silêncio é de ouro, mas eu, sinceramente, sinto-me de cobre, o mais barato

e rasca)

possível para poder complementar esta descomplementarização que me consome a alma. Sinto falta de algo, de música, de arte, de literatura que não a light que toda as pessoas levam para a praia à laia de se sentirem intelectuais, especiais e diferentes por levarem debaixo do braço não uma prancha mas uma peça de arte. Merda para vocês, para todos vós, para ti que me lês porque te sentes na obrigação e não porque realmente sentes uma qualquer

leve, indecisa)

empatia com as palabras (não palavras) que teclo do outro lado do ecrâ,

the screen is us and we're tv

nihildom

ad infinitum 4

2005-09-01T17:32:00.000Z

música:marilyn_manson:the_reflecting_god

o filme está pronto. a nível de organização de «timeline» e de apresentação, está feito. Neste momento, estamos a adicionar ficheiros em *.avi feitos pelo Paulo Cunha (www.enumaelish.net) que serão os novos genéricos

os anteriores eram muito simples e sem graça)

e estamos a renderizar o filme total para podermos alterar pequenas coisas e pormenores no som. Apesar de não parecer, o facto de não se ouvir um carro a passar quando alguém vira a cara para esse lado, ou entrarmos num café sem se ouvir o som ambiente - são coisas que deteriorizam o filme e a sua percepção.

entretanto, estamos também a tratar de preparar as apresentações ao público, assim como a ultimar contactos para que o filme seja apresentado em festivais de cinema. Neste momento, o filme «ad infinitum» foi já apresentado como primeiro filme da mostra de cinema chamado "VideoLab" e foi apresentado no jardim botânico de Coimbra a 9 de Junho.

o cartaz do filme está já disponível para verem em: www.adinfinitum-shortfilm.net

nihildom

classe média

2005-09-01T12:13:00.000Z

música:rage_against_the_machie:take_the_power_back

nós, da classe média, somos os verdadeiros cordeiros de deus que tiramos os pecados do mundo capitalista e coorporativista. devemos ao estado diariamente os impostos, os descontos, as contas, as retenções na fonte, o iva, o irs, etc. nós, os pequenos trabalhadores da função pública cujo único pecado é receber os nossos ordenados pelo erário público, pagamos tudo e tudo o que nos impingem. não fugimos ao fisco

não podemos nem queremos)

e pugnamos por uma vida honesta. Nós somos aquelas bestas acamadas e desnorteadas que são obrigadas a apresentar as contas e a pagar as nossas dívidas com um praxo efectivo e inflexível.

e somos nós

não os ricos)

e somos nós que somos fiscalizados, escrutinados, analisados, desconfiados, e constantemente apertados contra uma parede de burocracia, atrasos, incompetência e incúria. somos nós que não recebemos o que nos é devido do irs porque desconfiam permanentemente de nós e da nossa honestidade.

houvesse um génio da lâmpada mágica e eu pediria três desejos: ter amigos importantes, ser rico e conseguir fugir ao fisco.

parabéns, portugal

nihildom

28.08.2005

2005-08-28T12:07:00.000Z

música:coal_chamber:tragedy

o som do relógio tem uma cadência própria, despropositada e fatal, tic... tac... tic... tac..., e sinto o formar lento e contínuo das rugas na minha face. O meu corpo vai-se degenerando, decaindo, voltando lentamente à infância e à certeza de que os movimentos serão cada vez mais toscos, mais descoordenados, mais infantis. Uma criança mais não é que um projecto de adulto em estado embriagado

não andam bem, não agarram bem as coisas, não fazem nada de forma correcta)

ao que voltamos quando a idade nos atinge.
e o som do relógio não pára - eram nove e um quarto da manhã há vinte e sete anos atrás. Eram nove e um quarto, do dia 28 de agosto de 78, quando a voz de uma criança rompeu os tímpanos da sua mãe. E os pontos, suturação necessária às dimensões do projecto de adulto, foram dados alguns minutos depois.

sangue, suór e pontos.

tragedy

nihildom

16.pico

2005-08-22T23:45:00.000Z

Aqui.
Aqui, as linhas-rectas-vias-rápidas ligam e encurtam a distância entre o nada e lugar algum. E o intervalo é medido com o tempo gasto em silêncios e desejos intrínsecos

no cais)

e (in)definidos como o manto que encobre a distância entre nós.
Aqui as pessoas conversam com o silêncio dos olhos gastos pelo passar do tempo, pela indecisão do tempo

ora chove)

que passam entre o nada e lugar algum.
Sento-me nesta esplanada procurando a tua mão, o teu toque. Sento-me, despida que estou de preconceitos – que o Pico não tem preconceitos, só convicções – e anseio ver-te chegar despido como eu da modernidade que nos assola.
Aqui percorro sozinha as pequenas artérias desta vila, que pulsa

ora faz sol)

calma e resolutamente entre o nada e lugar algum, e sinto que o bater do seu coração é o trovar do trovão – lento e esporádico. Consigo ouvi-lo, quando fecho os olhos e me abstraio da paisagem hipnotizante e envolvente da ilha em frente,

ilhéu em pé)

que parece uma extensão de terra circular em que o mar não é um rio mas um lago. E sinto que, se fechar os olhos com suficiente desejo e silêncio, consigo dar contigo

ilhéu deitado)

se tornear lenta e atentamente a terra onde me encontro, como se de um único corpo se tratasse.
Aqui.
Decido parar. Não vejo vivalma desde há uma hora atrás e sinto que o chão que recebe os meus passos não é

como nada o é)

concreto e palpável. Decido parar. À minha esquerda vejo um edifício branco, sujo-branco, um rectângulo indistinto na bruma

oh, como detesto este termo)

que me impede de ver o ponto mais alto do meu país. O edifício é branco-sujo... desculpa, meu amor, sei que já o disse; e anuncia, com letras manuscritas e vermelhas que escorrem lenta e eternamente pelas paredes, a seguinte mensagem: cristo vive.
Aqui, continuo silenciosamente a minha caminhada sem te conseguir ver, sem vislumbrar um movimento que te anuncie. E avanço, teimosa, tentando encontrar-te em cada silêncio que ouço, em cada pulsar de trovão que vejo,

ou será o coração?)

em cada palavra que sinto, que é a vontade que impulsiona este cadáver adiado. Nada mais, a vontade e a resolução.
Aqui.
Aqui, disseram-me na esplanada que a discoteca

registo nocturno da presença efémera do ser)

fica a poucos metros daqui, perto do edifício da igreja da renovação que continua a anunciar teimosamente que cristo vive.
Estou só.
Anseio por te ver perdido, na pista de dança da discoteca, tal como eu, a dançar ao som do som que já se tornou um velho som

e não-ouvido há anos)

como eu, e como tu.
Mas aqui...
Aqui, há algo que mantém a resolução dos passos e a firmeza do meu olhar. Há algo que me impele para a bruma e para a distância entre o nada e lugar algum e que liga o espaço entre a discoteca e a igreja internacional da renovação nesta minha busca do teu olhar.
Talvez seja isto.
Talvez a comida que me serviram fria, a chuva que senti na pele, a bruma que me turvou o olhar, o tempo que teima em descansar

ora chove, ora faz sol)

e impedir que te veja; talvez tudo isto, meu amor, tudo isto seja a busca incessante de um olhar.
Do teu olhar.

aqui

2005-07-08T13:46:00.000Z

sem música - fora de casa

aqui, no Porto, o tempo é quente. Muito quente. Não há humidade, não há cumprimentos na rua de pessoas conhecidas, não há telefonemas

salvo esporádicos da família)

e a vontade é de aniquilação. De despreendimento e de sono. Durmo até tarde, não escrevo, não leio mais do que duas páginas por dia, não faço mais que descansar.

daqui a uns dias volto a casa. Não que seja um grande acontecimento, mas é algo.

nihildom

bófia

2005-06-30T00:01:00.000Z

música: sepultura:the_hunt

no police... no courts of law...

em primeiro lugar, uma palavra de tempo: o tempo que levei até voltar a escrever neste blog. Bem, como havia dito da primeira vez, este blog não é para ser lido assiduamente, nem eu quero escrever assiduamente, e achei que merecia um descanso depois do que aconteceu ao Sodré. A vida continua, tal como continuará quando eu morrer... tu, caro leitor, se existes aí, também morrerás... e os teus filhos, tal como os meus... mas não agora. E o agora é que magoa bastante.

adiante.

tivemos as sanjoaninas 2005. Época de festas, jantares, reencontros de amigos, folia, marchas, cervejas, jantares, bem, já disse jantares... de qualquer das maneiras, desta vez deparei-me com uma maior praga do que as nossas moscas de verão

que até este ano estiveram bastante sossegadas)

e essa praga chama-se polícia. Já por uma vez publiquei aqui a crónica que escrevi para a revista Açores Mundo e que se intitulava "herói". Era uma pequena brincadeira sobre os polícias da nossa terra. Especialmente aqueles que todos nós conhecemos.

mas agora, cada vez mais me convenço de que o problema não reside apenas nos "nossos" polícias, mas sim em todos

ou quase todos)

os polícias que infestam as nossas estradas, tascas, vidas, etc. É que eles sabem dizer, e muito bem, que quando nós precisamos deles eles aparecem (a tarde e a más horas) mas a verdade é que a polícia actua de forma muito estranha e incongruente. Senão vejamos:

a garantia de que a lei do ruído era cumprida quando as sanjoaninas eram no cerrado do bailão era da inteira responsabilidade da polícia. E que bem que eles cumpriam a lei - passavam mais do que meias horas da hora permitida e lá estavam eles, na sua pose toda, cheios de si e dos seus, a mandarem fechar as tascas e demais focos de barulho. No entanto, durante as sanjoaninas 2005 podia-se estacionar na rua do galo dos dois lados. Não fazia mal... eram dias de festas e as festas são para serem toleradas.

outra... descobri que a garantia de cumprimento depende muito do chefe de serviço. Se for um chefe normal, só os casos mais flagrantes serão contemplados. Se for um chefe de serviço de trânsito... então aí ninguém escapa. Há que passar multas a toda a gente.

outra... os polícias actuam consoante a cara do freguês (e diga-se de passagem que a minha não é muito bonita) porque por mais de uma vez foi-me autorizado certo estacionamento que, no dia seguinte e no mesmo sítio, me era negado.

e há mais... mas não quero voltar a ser acusado de viver a minha vida contra os polícias, e a escrever contínua e deliberadamente mal sobre eles. Deixo-me por aqui, na certeza de que, se houvesse polícia da escrita, este meu texto, embora escrito correctamente, teria sido multado porque já passa da hora de falar mal da polícia. A hora era durante as sanjoaninas. Coisa que fiz, mas que não me serviu de nada.

nihildom

viva a polícia! Viva!

sodré

2005-06-09T10:15:00.000Z

música:dave_mathews_band:you_never_know

diz a música:

everyday should be a good day to die

e as implicações são imensas, desconexas e contraditórias. Epicurismo, estoicismo, carpe diem, tudo se conjuga neste emaranhado caótico que é o viver, o nascer, o morrer. O viver, meu deus, o viver sentido que cada dia que passa é uma dádiva a nós, aos outros, ao mundo.

morreu uma pessoa de quem gostava bastante, não que com ela mantivesse um contacto diário

não era preciso)

mas semanal, pelo menos. Um contacto confiante, sincero, de amigo. Alguém que me ajudou e aceitou a minha ajuda quando disto se tratava. Alguém que via em mim alguém, e alguém que eu via nele outro alguém, outra pessoa, uma pessoa.

doeu-me, como me dói todas as mortes de quem conheço, é verdade, mas doeu-me por ter falado com ele algumas horas antes de ele falecer. Antes de ele cair na mesa da sua cozinha, em casa, entre os seus, depois de ter estado com os seus amigos, comendo, bebendo, vivendo.

e aqui entra a música citada: todos os dias deveriam ser bons dias para se morrer.

nada mais correcto - quem vive feliz só poderá morrer feliz. E tenho a certeza

pese embora o que se deixou para trás)

que o Zé Manel, ou Sodré - como lhe chamava eu -, viveu e morreu feliz.

fico feliz por o ter conhecido, por ele me ter dado o prazer da sua presença e confiança, e por me ter aceite como alguém com que partilhávamos sentimentos e pensamentos.

muitos são aqueles que morrem e que não nos agraciam com a sua presença e entrada nas nossas vidas. Ele não,

bem haja

nihildom

deslize

2005-06-04T12:05:00.000Z

aconteceu ontem. Podia ter sido qualquer dia, mas foi ontem, à hora do noticiário. Portugal ganhou o jogo com a Eslováquia e o jornalista recolhia impressões sobre a partida. Um dos ministros de Timor estava presente e foi entrevistado. Nada de especial, a pergunta deveria incidir sobre o jogo e a prestação dos jogadores. Muito bem, aqui vai (grosso modo) a pergunta do jornalista:

- Timor não tem, nem nunca terá um estádio tão grande como este...

?????????????????Como é?????????????????

Isto agora diz-se? Não tem nem nunca terá? Mais valia dizer:

- Apesar de serem pobres como o caralho e não prestarem para nada...

um deslize

nihildom

ad infinitum 3

2005-06-03T13:16:00.000Z

música:bloc_party:helicopter

à espera de um milagre? como diz a música. O filme que estamos a rodar encontra-se já na fase final. Muitas noites mal dormidas, ansiedade como nunca senti na minha vida, e uma grande capacidade de coordenar pessoas, pouquíssimos meios, vontades, taras e manias, conversas fiadas, propostas de alteração de algo que não compreendem, enfim, as sensações que esta pequena curta metragem me provocaram foram indescritíveis.

acabarei este fim-de-semana, com o meu irmão e o Paulo Cunha dos Enuma Elish, a inserção da banda sonora da curta na pista final de audio masterizada. Ora bem, tenho a certeza de que o som estará muito aquém das minhas próprias espectativas. Não a banda sonora, entenda-se, o som mesmo. Há partes que estão boas, mas há partes que, não fosse as dezenas de horas no Audition, Cool Edit e o Sony Forge qual-quer-coisa, só haveria ruído e mais ruído de fundo. Não obstante, mesmo com as alterações digitais, o som não é nada de especial. Mas paciência. Serve a experiência para nos ensinar a fazer as coisas para o futuro.

como digo sempre aos meus alunos: um erro só se torna burrice quando repetido.

como diz a música: waiting for a miracle.

nihildom

outra vez

2005-06-01T10:20:00.000Z

música:alice_in_chains:again

as espectativas são (outra vez) logradas, e os braços caem em sinal de desespero contido. O grito não sai, a raiva, presa que está à situação e ao desespero, mantém-se queda. O silêncio é desesperante, o sorriso desvanece-se

mas?)

e a televisão quase descuida a palavra. O índice, o regresso ao défice, a morte lenta e anunciada de um país. E outra vez, de novo, a mão bate na face,

chapada)

e a dor dilacera a raiva contida e a certeza de que só a incerteza será a verdade futura.

coloca-se o copo na mesa, sobre a mesa suja de migalhas de pão e o produto produzido pelo povo, e o líquido volta a jorrar, a preencher o vazio deixado pela notícia: portugal é outra vez um país de merda

15. natural

2005-04-28T00:34:00.000Z

Sento-me nesta cadeira de plástico, esperando ser atendido nas urgências do hospital e cheiro. Cheiro a transpiração das pessoas; a gaze recém-aplicada e pronta a ser revista; o medo e o suor de quem espera ser atendido o mais perto possível da hora do jantar. Talvez ainda dê para comer sentado à mesa com a mulher ou o marido, isto consoante o género de quem espera.
Sento-me nesta cadeira de plástico, com uma radiografia de uma queda para apresentar, e continuo a cheirar,

sabes? há dois anos atrás, apareceu um homem,
aparentemente saudável, vindo da Graciosa)

a sentir o ar esterilizado e asséptico onde sombras cobertas por batas percorrem corredores meio adormecidos sob a luz débil deste serviço de saúde.
A meu lado está sentado um homem, esperando pacientemente desde as oito horas da manhã para ser atendido. O seu corpo apresenta o relevo do trabalho na terra e o cansaço da dedicação familiar e conjugal, prometida sob os olhares atentos das testemunhas e dos santos,

nunca na sua vida havia sido visto por um médico
nem nunca tivera uma constipação que fosse)

e da sua educação pré-25-de-abril. O homem que fala comigo apresenta-se austero mas confiante. Sério mas simpático.
As suas mãos são grossas e rugosas, e a sua cara assemelha-se à casca de um carvalho, velha mas saliente. Ela dá-me a nítida sensação de que, se procurasse com afinco e encontrasse um ponto fraco, poderia arrancar aquela camada

à primeira vista, com cinquenta anos de idade,
aquele era o perfeito e intocável exemplo de saúde)

grossa, como quem descasca uma banana madura, e revelar enfim aquilo que aquela face já foi. Revelaria o jovem que se esconde por trás daquela camada de anos – nós formados pelo passar regular das estações e dos anos. E, uma vez retirada a camada de carne velha, poderia por fim desvendar aquele olhar forte e decidido que, num dia remoto e já talvez meio esquecido nos meandros da memória,

fizemos-lhe uma data de exames, radiografias,
e nada… o homem aparentemente não tinha nada)

pediu a uma qualquer mulher que fosse sua companheira de vida, e mãe dos seus filhos.
Talvez, uma vez retirada aquela máscara de velhice, eu pudesse vislumbrar a expressão de alegria daquele que um dia saiu deste mesmo hospital com um filho ou filha nos braços, não cabendo em si de contente, e trazendo pelo braço aquela que passara pela agonia da maternidade.
Sentado ao meu lado, o homem acaba por revelar que estivera hoje de manhã no Centro de Saúde da cidade vizinha à que nos encontramos

mas o homem urinava sangue, fazia na altura
já duas semanas. Nada apontava para a causa do problema)

e lá esperara até às quatro horas da tarde. Sentado – diz-me ele – tal como estou sentado aqui a falar com o senhor, sem ninguém que me chamasse ou explicasse o que se passava. Mas que havemos de fazer? – continua ele, quanto mais agoniarmos à espera pior.
Tem razão – o homem – tem razão – respondo. E ele continua a conversar comigo: as suas mãos pousadas nos joelhos, inclinado um pouco o corpo que está para a frente, para a porta de entrada da sala de espera das urgências.

então decidimos fazer-lhe um exame da próstata)

Continuo a ouvir o homem falar, mas parte do meu cérebro está concentrada na história de um amigo meu, médico de profissão, contada numa viagem entre Terceira e São Miguel, para passar o tempo, uma simples descrição da acção e situação que mais perplexidade lhe havia provocado enquanto profissional e humano preocupado com a saúde do próximo.

nada de especial, percebes? Mas nenhum dos outros
exames que lhe havíamos feito acusava coisa alguma)

E agora, sentado na sala de espera deste hospital onde o meu amigo trabalhara há já alguns anos, ouvindo a conversa do senhor da outra cidade, não consigo esquecer a história que me contaram

quando lhe fizemos o toque rectal, a sua próstata estava
do tamanho de uma laranja e havia alastrado para outros tecidos)

há dois anos atrás, numa curta viagem de avião.
O homem a meu lado continua a descrever-me o tempo que esteve à espera para ser atendido, e a forma como este último mês lhe tinha atrasado a vida. Primeiro, foram as dores de estômago e uma pequena hemorragia que lhe tinha feito perder muito tempo nos hospitais. Mas isso fora curado, isso já estava curado, garantira-lhe a médica que o atendera.
Depois, passadas duas semanas, quando foi à casa de banho, reparou que estava a defecar sangue. Aparentemente, e depois dos exames feitos,

nada havia a fazer, percebes? Quando o cancro da próstata
se espalha para os intestinos e bexiga, nada mais há a fazer)

a outra médica que o atendeu garantira-lhe que o problema do intestino estava resolvido. Nada de especial, o senhor percebe – diz-me ele. Nada de especial. É da idade. As coisas começam a complicar-se daqui para a frente – assegura-me ele. É quando somos novos que pensamos que somos de ferro… sabe? – diz ele – nunca fui a um médico senão nestes últimos meses. Até agora tenho tido uma saúde de ferro. Mas é natural, com a idade as coisas vão-se agravando… é a vida.
E eu continuo a ouvir a sua descrição, atento e pensando sempre no que o meu amigo me havia dito no avião.

só restava esperar pela morte do senhor )

E o homem continua a sua história: Sabe? Depois da questão dos intestinos, passei prái duas semanas bom. Parecia que não tinha nada, que estava tudo bem. A minha mulher até me dizia que fiquei com outra cara, parecia mais jovem, mais natural. De há duas semanas para cá, voltei a ter problemas e é por isso que estou aqui, sabe? Comecei a urinar sangue… assim, sem mais nem menos… fui ao Centro de Saúde e a médica, quando me atendeu, deu-me esta carta confidencial para dar ao médico daqui, do hospital… parece que é para fazer qualquer coisa na próstata…

14.manutenção

2005-04-04T15:52:00.000Z

O despertador digital com mostrador clássico de ponteiros e estilo retro-de-casa-da-avó-da-mais-evoluida-tecnologia avisa-nos, através de um som estridente e irritante, que está na hora de acordarmos.
O nosso corpo sobre os lençóis

ergonómicos-anti-ácaros-anti-stress-anti-deformação-de-coluna-
com-orifícios-de-circulação-do-ar-e-material-anti-envelhecimento)

teima em ficar mais um pouco, tentando roubar apenas mais uns minutos ao fatídico dia-a-dia quotidiano. Levantamo-nos, com a nítida sensação de uma noite de sono mal dormida, e dirigimo-nos à casa de banho. Entramos no duche e lavamo-nos com sabão

ph-neutro, biologicamente desenvolvido,
não-testado em animais e de higiene cuidada)

usando a última tecnologia em puffs e escovas que imitam o mais fielmente possível o movimento natural e reconfortante das mãos humanas. Para lavar o cabelo usamos champôs,

com essências naturais, com B14, 15, A45, F78, partículas e
micro-elementos amaciadores, cheiro exótico e textura natural)

para o corpo, aplicamos esfoliantes, creme hidratante pré e pós duche, e finalmente máscara de relaxamento contra a azáfama stressante do dia que nos espera.
Acabada a aplicação dos produtos, abrimos um pouco mais a torneira de água fria porque faz bem à circulação sanguínea e ajuda a prevenir o reumatismo, uma vez que obriga o corpo ao gasto de calorias para a compensação do calor perdido.
Saímos do duche e dirigimo-nos à bacia. Lavamos a cara com água quente porque abre os poros da cara e permite um barbear mais suave e perfeito. Aplicamos uma loção de prevenção de golpes e deixamos actuar durante dois minutos

consoante as indicações no produto)

e finalmente aplicamos o gel de barbear porque foi clinicamente provado que a espuma não permite um barbear tão profundo e correcto. Usamos uma lâmina de barbear com três ou quatro lâminas flexíveis e fita anti-irritação, e começamos a barbear de cima para baixo,

para amolecer os pêlos)

e só depois nos barbeamos na direcção oposta. Repetimos quantas vezes desejarmos.
Terminado o barbear, aplicamos uma loção creme after-shave com micro partículas vitalizantes e amaciadoras, restaurando assim as vitaminas e outras partículas perdidas na violenta acção de barbear.
Lavamos os dentes com escovas de micro-fibras-multi-direccionadas que impedem a formação de cáries e o efeito nocivo dos ácidos do estômago acumulados na boca durante o sono,

razão pela qual não se deve comer antes de nos deitarmos)

escovando também a língua com a parte de cima da escova por forma a impedir a formação de micro partículas de sujidade responsáveis em muitos casos pelo mau hálito.
Usamos pasta de dentes com sabor a mentol e a xyntiol e muitos outros iols, numa busca frenética de um sorriso tão branco quanto o branco do papel, esgravatando os dentes com fios dental com sabor a menta e elixires bucais que previnem a formação da placa bacteriana.
Usamos escovas de pentear

anti-fricção-anti-pontas-espigadas-anti-estáticas)

e usamos gel adequado ao nosso tipo de cabelo

seco-normal-muito-seco-muito-normal-oleoso-pouco-oleoso-pintado-
-frisado-liso-muito-liso-muito-frisado-caracóis-extra-extra-alisamento-)

Vestimo-nos com as últimas marcas do mercado

os sapatos anti-cansaço-provocado-pelo-andar-normal,
as meias anti-varizes-e-envelhecimento)

e ostentamos um bem-estar têxtil invejável.
Dirigimo-nos à cozinha e, sobre o novo balcão,

de mármore trabalhado e anti-derrapante-anti-formação-de-gorduras-
anti-ácaros-anti-bactérias-esterilizado-com-os-mais-recentes-produtos)

preparamos um bom e tradicional pequeno-almoço saudável com leite magro e sem lactose; doces de frutos silvestres sem frutose nem açúcar, com emulsionantes e aspártamo; pão integral sem côdea com sabor a pão caseiro

rico em ferro, em cálcio, em vitamina B5, em acido fólico
pobre em gordura e colesterol e baixo em calorias)

e bebemos iogurtes reforçados com ferro, fibras, sem gordura, sem colesterol, sem bactérias nocivas nem emulsionantes. Bebemos um sumo de laranja light embalado em vácuo, sem corantes nem conservantes, com teor de sumo superior a 50%; tomamos um complemento vitamínico

natural-sem-calorias-cientificamente-testado)

e um reforço líquido rico em bactérias e L-casei-imunitass para compensar as nossas fracas defesas naturais e para restabelecer a harmonia intestinal.
Colocamos os óculos reflectores-se-graduação-para-prevenir-cansaço-dos-olhos

pelo tempo passado ao computador)

e tomamos uma aspirina de poucos miligramas para prevenir ataques cardíacos; tomamos um complemento de cálcio para prevenir a osteoporose e a descalcificação dos ossos; tomamos um comprimido anti-ácido-antiulceroso para prevenir a azia; tomamos um comprimido para a estimulação do cérebro; um anti-depressivo para combater o stress e um ansiolítico para combater a ansiedade. E saímos de casa.

karol

2005-04-03T13:28:00.000Z

música: nine_inch_nails:heresy

há muito que me mataram o espírito religioso e a fé que mantinha religiosamente até os meus doze anos de idade. Queria muito morrer jovem para que me pudesse transformar num anjo da guarda e tomar conta de alguém, alguém de quem gostasse muito. Infelizmente, vários

não só um)

foram os catequistas que me conseguiram tornar completamente herege, ateu, agnóstico -- escolha-se a designação mais conveniente -- e fazer-me afastar cada vez mais da religião católica.

Contudo, sinto que à medida que me vou tornando mais velho me vou aproximando de novo da religião

entenda-se a instituição, porque a doutrina sempre a abracei)

e observando todas as suas movimentações como manifestações culturais extremamente interessantes e ricas de crença e psicologia humana.

com a morte do papa João Paulo II, sinto que a igreja católica perdeu uma grande mais-valia. Embora nem sempre tenha concordado com as suas posições mais radicais

nomeadamente a tomada relativamente ao uso de preservativo)

sinto e acredito que este deverá ter sido o papa mais conciliador, humilde e humano que a igreja católica já teve desde há muito muito tempo. O perdão pelas atrocidades cometidas pela igreja católica, o número de viagens e beatificações, e a sua enorme vontade de viajar e contactar os povos

ao invés de se manter fechado na torre de marfim religiosa comum aos chefes católicos)

fez de João Paulo II o papa mais amado na recente história católica.

mais, e ainda muito importante, João Paulo II foi o anti faz-o-que-eu-digo-e-não-faças-o-que-eu-faço, atitude sobejamente conhecida na religião e nos lideres religiosos católicos. Viveu dignamente, humanamente, perdoou quem o tentou matar, aceitou desculpas dos mesmos, e soube manter a sua cabeça erguida.

a forma como travou a luta contra a doença

doenças)

que o assolaram nos últimos meses de vida faz dele aquilo que ele foi eleito para representar: a figura humana e viva do exemplo de Cristo -- e daqui não se infira filho de Deus, mas apenas Cristo homem histórico.

não havendo mais nada para além disto, fica a certeza de ter vivido segundo aquilo em que acreditava -- e isso é mais do que suficiente para ser Bom.

havendo mais além disto, fica a certeza de que será (e justamente) bem recompensado numa vida seguinte.

João Paulo II viveu de uma forma que dá o sentido maravilhoso das palavras de Dave Mathews:

everyday should be a good day to die

nihildom

câmara de volta à escola

2005-03-09T02:20:00.000-01:00

música:deftones_back_2_school

ontem estive no centro cultural e de congressos de Angra do Heroísmo para gravar mais uma crónica d'os_meus_favoritos quando decidi ver a exposição de fotografia de desporto que está patente no átrio. Nada de novo, nem a oeste nem a leste, mas decididamente, muito se passa

actualmente)

que nada acrescenta a nada que já não tenha sido acrescentado.

No entanto, reparei em duas ou três pequenas coisas que, apesar de não surpreenderem o meu crescente descontentamento face às instituições públicas e à falta de formação daqueles que nelas trabalharm, continuam de uma forma ou outra a causar-me espécie, como se diz noutras paragens.

1ª situação - a Câmara Municipal de Angra do Heroísmo promove mais uma (VII) edição do Festivall de Teatro de Angra do Heroísmo. Como já tem sido hábito, escolhe-se sempre uma grande produção nacional

independentemente da qualidade)

e traz-se para a província. Há sempre quem pague, mais que não seja pela oportunidade de mostrar a sua cultura-à-menú a todos os que pelo teatro passem ou com quem conversem depois. Também já não é novidade nenhuma que as ditas peças de teatro nacionais sejam pagas

e aqui não interessa o valor)

e que as regionais ou de ilha sejam totalmente à-borlix. Isto demonstra que o que é feito na ilha não tem (à partida) qualidade para ser pago.

ao invés de cobrarem bilhetes para todos os espectáculos, e deixando que o público se faça juíz daquilo que foi

ou não)

bom e que obrigue, numa crescente preocupação educacional da população, a que as peças regionais tenham forçosamente mais qualidade por forma a receberem mais público; a Câmara Municipal optou, como sempre, por partir do princípio que o que é regional deverá ser grátis (independentemente da qualidade) e que o de fora será pago (novamente independentemente da qualidade).

2º situação - este ano, milagre dos milagres, a cidade de Angra do Heroísmo terá oportunidade de visionar a projecção do filme "Amália" em exclusivo para os angrenses, num formato inusitado dentro de um festival de teatro... ora bem... onde é que eu falhei??? Festival... sim. Teatro... sim. Projecção de filme... sim. Projecção de filme num festival de teatro....................................................................................................................NÃO!

Não, não, não... Mas onde é que essas pessoas têm a cabeça??? Onde é que a vereadora da cultura deixou o cérebro? humm... nem quero pensar nisso. Deixemos estar as coisas assim: o público é ignorante e agradece a oportunidade de ver mais um filmezinho do Lá Féria. Ah, sim, porque parece que este ano a produção do Festival foi feita em protocolo com a LáFériaProduções...

3ª situação - no documento distribuído pelas pessoas, ou seja, o programa do festival de teatro, há referência a um espectáculo intitulado "Com Segredos e Silêncios"

uma homenagem ao falecido poeta Rui Rodrigues)

que decorrerá, sabem onde??????? na SÉDE do Alpendre. Isso mesmo, viram bem... na SÉDE. Não na sede, nem na sêde, nem na s~ede, whatever. Na SÉDE com acento para as pessoas se acentarem quando forem ver o espectáculo.

SANTA IGNORÂNCIA

nihildom

supergorila

2005-03-08T12:33:00.000-01:00

música:cat_stevens:remember_the_days_of_the_old_schoolyard

hoje é segunda-feira. Não tenho aulas às segundas-feiras. Reservo sempre estes dias para tratar das coisas mais enfadonhas e burocráticas: ir ao banco, pagar alguma conta, tratar de papelada, etc. Hoje foi um dia de primavera, não o foi no papel mas foi-o. O sol queimou a maior parte das pessoas e o mar estava calmo, estendido como um tapete

azul)

para seguirmos viagem nele. E dele, para sempre.

hoje é segunda-feira. Não tenho aulas às segundas-feiras, mas preparo sempre as aulas que darei aos meus alunos às segundas-feiras. Tenho o dia todo para isto: tratar de coisas burocráticas e preparar aulas, corrigir testes, preparar exercícios, etc.

hoje é segunda-feira de há 10 anos atrás, pelo menos. Não o é no papel, mas é-o pela pastilha que mastigo neste momento dentro da minha boca: uma supergorila de morango.

estas pastilhas têm a particularidade de se manterem fiéis à sua existência há décadas. São iguais a si e a mais nada. Não evoluem... não que isto seja necessariamente negativo. Nem todos os animais

depois de atingirem um determinado grau de evolução)

necessitam evoluir. Os supergorilas não necessitam evoluir: estão no auge da sua evolução. E até o facto de o sabor ser mais pronunciado nos primeiros cinco minutos de mascar, é um elemento evolutivo. Mantém-nos no desejo de mais uma pastilha, só mais uma pastilha... uma supergorila

nihildom

consideração

2005-02-23T02:43:00.000-01:00

isto de manter um blog tem muito que se lhe diga. Ou será simplesmente eu que não tenho vagar para a constante actualização diária dos meus pensamentos? Sinto-me um pouco caracol-com-os-pauzinhos-ao-sol quando olho para a última actualização do meu

nosso)

blog. Sinto que estou a falhar neste compromisso, e sinto igualmente que há algo que me impede de me manter actualizado perante outros, uma vez que estou sempre actualizado perante mim. De qualquer das formas

redondo é uma forma)

peço desculpas-esfarrapadas.

cigarro

2005-02-23T02:40:00.000-01:00

música:simon_and_garfunkel:america

Quando fecho os olhos, imagino-te sentado ao meu lado, naquela paragem de autocarro onde por tantas vezes esperámos por nada. Por ninguém. Apenas o certo consolo

efémero)

de que não estávamos sós. Nenhum de nós.
Acendíamos cigarros atrás de cigarro, pensando em como seria o mundo quando nos dispuséssemos a viver nele, a agir-lhe o funcionamento segundo as nossas próprias leis intrínsecas. Conjecturávamos sobre como as coisas seriam fáceis, indefinidas, contudo

como todas as adversativas)

correctas e certas.
Naquela altura, quando tu colocavas a tua mão forte sobre as minhas saias, as estrelas pairavam sobre as nossas cabeças numa cadência de emissão televisiva

das notícias)

e puxávamos mais um cigarro.
Cuspíamos no chão oleoso, esfregando com os pés o cuspo do cigarro anterior.
Sentados, imóveis, esperávamos um qualquer autocarro que nos levasse para longe, para muito longe. Para onde as estrelas eram simplesmente estrelas, e o chão não se vestisse de cimento. Sonhávamos,

pass me a cigarette; I think there’s one in my raincoat)

com a melodia que nos enchia os ouvidos, enquanto o autocarro descia a avenida para nos deixar na estação downtown de Nova Iorque.
Seguíamos, sempre de cigarro na boca, pelas avenidas e ruas da cidade das luzes, sonhando com anjos e com fortuna. Beijávamos celebridades e encontrávamos velhos amigos

ricos e lindos)

no Plaza e no Ritz. Dançávamos ao som dos mais recentes Djs, bebericando caros cocktails e sorrindo a sorrisos desconhecidos. Éramos tão

beautiful people)

aquilo que nunca verdadeiramente fomos. Éramos únicos, imprescindíveis, e certos de que o mundo esperava por nós tal como nós o aguardávamos: de cigarro na boca e sorriso criança.
Quando fecho os olhos, agora, sentada nesta cadeira de rodas, não te consigo imaginar sentado ao meu lado, cuspindo sobre o meu cuspo no chão oleoso. Agora, que acendo

à sucapa das enfermeiras)

um cigarro entre salas de quimioterapia, não me consigo imaginar sentada no teu colo, noutro colo, qualquer colo que esta almofada inerte e metalizada. Sabes? o meu braço sempre procurou o teu, sempre desejou o teu... não este.

sorri

2005-02-14T16:02:00.000-01:00

música:pearl_jam:betterman

passam de mãos dadas na rua da sé, transpiram felicidade e alegria. A mão solta segura uma tímida rosa de ocasião

vão jantar fora)

e de conveniência. Sorriem aos transeuntes dos passeios similares, recebem sorrisos e acenos. Sentem-se felizes, os petizes. É dia de são valentim

ou valentine?)

e devem portar-se bem durante todo o dia. Assegurar que a imagem de casal continua intacta apesar do que possam dizer sobre as suas escapadinhas... as suas amigas... os seus amigos...

puta que pariu esta comemoração falsa e plastificada e comercializada de dias!

nihildom

ad infinitum2

2005-02-11T17:32:00.000-01:00

música:dave_mathews_band:everyday

sexta-feira: mais um dia de trabalho e de volta ao dia-a-dia. Levantei-me às 7 da manhã. Escrevi; enviei um artigo para a próxima edição de uma revista; tratei de uns assuntos por telefone; dei aulas; fui à junta de freguesia, banco, sede da js; finanças; escola profissional; voltei a dar aulas; corrigi testes; fui ao otorrinolaringologista; jantei; preenchi fichas de avaliação intercalar dos alunos; preparei aulas; reuni-me com uma pessoa; voltei a preencher fichas de avaliação intercalar; escrevi uma acta; fui buscar o meu irmão a casa; encontrámo-nos com os actores do filme no centro cultural; filmámos uma cena; fomos ao apartamento filmar outra cena; voltei para casa; li dez páginas do livro "complete prose:woody allen"; escrevi mais um artigo; preparei as minhas coisas para trabalhar de manhã na sede da js; comi uma sandes; voltei a ler uma parte de um livro "a laranja mecânica:anthony burgess"; escrevi este post... vou para a cama... estou cansado.

nihildom

o quotidiano

2005-02-09T15:06:00.000-01:00

música:janes_addiction:been_caught_stealin'

durante a tarde poucas pessoas há na rua Machado dos Santos. Algumas, as que há, saltitam de loja em loja

como eu)

à procura daqueles últimos arrematos para a grande noite de segunda-feira no recém-remodelado Coliseu Micaelense. Este ano decidi passar o carnaval fantasiado de pinguim, dançando tão politicamente correcto ao som de uma banda brasileira.

procurei por toda a parte um papillon e uma faixa para o smoking que trouxera na bagagem da Terceira. Corri centro comercial, riviera, armazéns, e toda a espécie de loja de roupa à procura do que procurava. Encontrei finalmente numa lojeca escondida numa qualquer ruela de Ponta Delgada. Prova mais do que suficiente de que grande parte das pessoas daquela cidade optaram por passar o carnaval como eu: armados em finos e bonitos.

Depois de algumas cervejas

enquanto nos barbeávamos, e nos vestíamos, eu e o meu amigo Salsa)

seguimos para um jantar para, depois, dançarmos um bocadinho.

meia_noite: a entrada no coliseu está congestionada. Um garrote de seguranças assegura a organização de que ninguém entra sem bilhete ou com bilhete falso. O coliseu está lavado, limpo da sujidade e insegurança que emanava por todas as suas paredes e janelas há alguns anos atrás

uma ex-namorada minha chegou a ir ao hospital por ter levado com estuque do tecto na cabeça)

quando lá fui das primeiras vezes.

A noite decorreu normalmente, com muito álcool, reencontros de amigos e amigas e dança.

Quando nos íamos embora... nem eu sabia bem nem para onde nem como... ouvi gritos e um pouco de azáfama à minha volta: uma amiga minha

ex-colega)

havia sido roubada. Levaram-lhe a cesta, o casaco e a carteira. Levaram-lhe a ela e a muitas outras pessoas. Tal como o haviam feito na sexta-feira anterior

ninguém viu nada, nem mesmo os abundantes seguranças)

e tal como o fizeram naquela noite. E tal como à minha amiga, também devem ter espalhado e enfeitado a avenida principal da cidade com cartões multibanco, carteiras, bilhetes de identidade, bilhetes de contribuinte, e muito mais documentação pessoal das pessoas roubadas. Assim, como um troféu exibido perante a sociedada.

E, tal como naquela noite,

e como na sexta-feira anterior)

a versão mais animalesca e anti-social das pessoas se revelou. E revelou-se da pior maneira: aqueles que foram revistados e observados (relativamente à indumentária) à entrada do coliseu foram os mesmos que roubaram as pessoas. Vestiram as peles de carneiro para roubarem o rebanho.

viva o elitismo de aparência!

nihildom

13. lembrança

2005-02-03T14:36:00.000-01:00

Nihildom:2004
.13 (lembrança)

Por sobre os móveis da sala-de-estar amontoam-se fotografias a preto e branco, emolduradas e dispostas como peças de museu que alguém se esqueceu de identificar,

em terras de ultra-mar)

poeirentas e esquecidas como o nome de quem as tirou. Nalgumas surgem rostos, caras bem suas conhecidas, alegres e despreocupadas contra uma natureza exuberante e longínqua; noutras, as feições esbatem-se transformando-se em manchas difusas e difíceis já de nomear, de identificar, de agradecer a sua presença

ou não)

na sua vida.
Por toda a sala-de-estar estão quadros, emoldurados também, representando imagens e situações não por ela vividas mas idealizadas e sonhadas por conhecidos, que foi coleccionando ao longo da sua vida com a mesma devoção com que coleccionava fotografias dos tempos idos.
A estante por trás da porta comum da sala

feita em cedro)

segura, com a mesma vitalidade dos primeiros anos, a sua pequena biblioteca. Volumes recebidos, comprados e alguns oferecidos por escritores que conhecera durante as famosas noites do Grémio de Famalicão. E que noites eram aquelas – a sala divinalmente iluminada, com o fumo dos charutos importados dos homens e das cigarrilhas das senhoras

emancipadas)

percorrendo o espaço como que dançando, ébrio com a cultura e os desígnios sociais que eram convocados e discutidos por aquelas mentes iluminadas. O vinho, meu deus, o vinho que era servido pelos empregados, tão distintos no seu uniforme preto e branco. Relembravam-na as noites que passara em África, quando a família era próspera e rica e os empregados,

não escravos)

a mimavam incessantemente com a sua boa educação e préstimo. Aquelas manhãs de sol em que era acordada com o pequeno-almoço servido na cama pela sua ama, e brincava no quintal aos cavalinhos com o filho do jardineiro, o Mumba.
Não era como agora, que nem se pode tomar um chá na cidade sem se ser mal servida, não senhor. Naqueles tempos é que havia primor em servir, em mostrar profissionalismo aos grandes mestres que animavam aquelas afamadas noites em África

ou seria Famalicão? não me consigo lembrar ao certo)

com as declamações de poemas e discussões literárias que duravam toda a noite.
E a elegância, meu deus, a elegância que se perdeu há muito neste portugal minúsculo. As senhoras tinham porte, sim senhor. Tinham poses e maneiras à mesa, eram educadas na audição dos seus maridos e na fidelidade que lhes tinham. Não era como essa pouca-vergonha que se vê por aí. Os homens eram respeitados e admirados. E como eles eram bem postos,

devias ter visto)

todos eles tão bem vestidos, com os seus smokings negros e papilons e boas maneiras. Por vezes até se exaltavam, quando a discussão sobre a escrita dos grandes portugueses

Camilo, Dinis, Dantas)

os levava a terem de proferir alguns dos nomes malditos que na altura insistiam em explorar e conspurcar o bom nome da religião, da instituição e da família. Escritores que nem escritores eram, não senhor, que inventavam as mais mirabolantes e falsas histórias sobre amores impossíveis, incesto e prostituição. E diziam-se a favor do progresso. Eram uns falsos, anarquistas de fato e gravata, os malditos.
Nesta altura, a sua voz treme de excitação. Bebe um gole de água do copo sobre a mesa junto

da cadeira de rodas)

dela. Os olhos que a observam das molduras tornam-se gradualmente mais sisudos, mais preocupados. Ela ajeita o cabelo antes de continuar. As suas lembranças, por vezes, enganam-na.

Sabe, eu nem sempre fui velha, Mumba. Lembras-te de quando éramos mais novos? De como nós gostávamos de brincar aos cavalinhos no quintal,

eu não sou o Mumba, tia)

de como gostavas de sentir as minhas mãos percorrerem o teu corpo negro e suado do trabalho no campo? Ah, como eu gostava, Mumba, de te sentir junto a mim, de sentir os teus músculos retesados contra o meu corpo virgem; de te ouvir respirar de medo e excitação contra os meus ouvidos, sussurrando palavras negras de amor; de sentir os teus lábios carnudos sugando-me a vida e levando-me ao êxtase; e os teus longos braços abraçando-me e encostando-me com força contra a parede da garagem do carro do papá que também costumava ir às noites do Grémio de Famalicão

ou seria África?)

no seu smoking preto, de braço dado com a mamã, fumando charutos e discutindo negócios ou política pela noite dentro. O papá nunca foi dado a livros, e quando falava dos poucos que gostava havia sempre discussão por causa da religião e dos amores dos padres, lembras-te

eu não sou o Mumba, tia)

de como havia profissionalismo e vontade de me servir, Mumba? De como me mimavam de todas as maneiras porque eu era a menina do patrão? Lembras-te de como as coisas eram diferentes naquela altura?

eu não sou o Mumba, tia)

carnavália

2005-02-02T02:15:00.000-01:00

música:marilyn_manson:the_dope_show

chega fevereiro, e as ligações neurais tomam novas configurações sinápticas, que nem conflito interno de comandos de um computador, parte do cérebro do povo terceirense começa a funcionar mal. A necessidade imperativa de uma desfragmentação de disco impõe-se como grito lacerante de um recém-nascido. No entanto,

como todos as conjunções adversativas)

há uma grande diferença entre a primeira e segunda oração. Isto é, o que a primeira afirma, a segunda desmente. Tendo em conta a minha primeira afirmação, a lógica seria que, estando os neurónios numa má fase, o corpo

que é como quem diz, a sociedade)

deveria accionar os mecanismos necessários para restabelecer a ordem natural das sinapses e correctas ligações neurais. Mas é aqui que a conjunção adversativa entra em jogo. A verdade é que a sociedade nada faz contra esta disfunção anunciada. Toda a sociedade terceirense sabe já

ainda por alturas do natal)

que dali a dias -- que é como quem diz, meses -- haverá outra festa para colmatar a falha deixada pelo natal. E que em seguida ao carnaval há outra, e outra, e outra, a modos que é como quem diz: 6 meses de festa, 6 meses de preparação para a festa.

e então vamos à pergunta: mas as pessoas que passam dias -- note-se o ênfase no dias -- ao relento à porta do Teatro Angrense à espera que abra a bilheteira para que possam gastar mais uns trocos nos bilhetes para verem bailinhos de carnaval, essas pessoas, ainda não se aperceberam da estupidez que é passar fome, chuva e frio por causa de bilhetes para verem exactamente aquilo que toda a gente vai ver por toda a ilha de graça?

haverá alguma lógica que terá escapado às minhas ligações neurais

livres de descoordenação carnavalesta)

que permita semelhante espectáculo de manifesta estupidez pública? Terá a sociedade esquecido o seu papel pedagógico de condenar semelhante atitude? Ou estaremos já tão habituados que nesta ilha qualquer merda justifique actos de "entusiasmo" excessivo e nos deixemos

como tantas outras vezes)

ficar?

Não há um merda de um polícia ou político ou alguém que tenha coragem de fazer o que quer que seja? A modos que a justificar o dinheiro que recebem? Ao invés de estarem sempre a chatear pessoas honestas

refiro-me agora só aos polícias)

não deveriam estar a fazer algo de importante?

nihildom

o culto do bairrismo e da mediocridade

2005-01-25T08:41:00.000-01:00

música:rage_against_the_machine:no_shelter

ontem cheguei tarde a casa e só consegui ver o telejornal da rtp-açores

coisa que tento por vezes evitar)

e assisti, com espanto e indignação, à reportagem deste referido pseudo-canal de televisão sobre a Bolsa de Turismo de Lisboa, a quel conta com a participação da Região Autónoma dos Açores. Diga-se, com a participação de São Miguel e outros cahãozinhos irrelevantes. Isto é, a reportagem estava dividida em duas reportagens: uma sobre São Miguel, e a outra sobre as restantes ilhas

mencionadas apenas de soslaio)

que compõem o arquipélago.

qualquer pessoa tem paciência... qualquer pessoa tem esperança na mudança... e qualquer pessoa perde a paciência quando vê reportagens como estas. Os imbecis dos funcionários e repórteres da rtp-açores deram importância a 5 freguesias independentes de São Miguel. CINCO. Falaram sobre elas, entrevistaram os respectivos presidentes de câmara e juntas de freguesia, enfim, fizeram o papel de promover a ilha de São Miguel na íntegra, de Ponta Delgada ao Nordeste.

o resto dos Açores... bem, para os medíocres repórteres da rtp-açores, o resto do arquipélago é MERDA, e uma merda que não deve ser tocada durante muito tempo. Eu próprio condeno a utilização de palavrões e de palavras menos eruditas no que concerne à escrita, mas neste caso não consigo resistir. Os meis de comunicação micaelenses estão a provar ser cada vez mais arrogantes, estúpidos e indiferentes ao resto do arquipélago. É inadmissível que isto continue

tal como há 20 anos atrás)

neste novo século da mesma maneira que acontecia quando os meus pais eram novos e diziam, já habituados: o que é bom é de são miguel, o que é mau é dos Açores.

Arre, que estamos a caminhar para um arquipélago de 1 ilha e 8 ilhéus.

E foda-se, que ninguém faz nada acerca disto. Temos um canal televisivo que prima pelo bairrismo, pela mediocridade e pela estupidez. Viva o Pedro Moura e os seus amiguinhos que tiraram o curso de jornalismo nas embalagens da Farinha Amparo. E ainda não fizeram um upgradezinho àqueles cérebros de australopitecus micaelensis.

nihildom

ps_vejam os jornais de São Miguel e reparem no culto narcisista da referência interna da ilha. Melhor que isto, só mesmo os norte-americanos.

reinado de terror

2005-01-21T02:53:00.000-01:00

música:bloodhound_gang:firewater_burn

quando vi pela primeira vez o fahrenheit 911 numa sala de cinema do porto, impressionou-me pelo menos duas grandes cenas (a nível de realização) que reproduzo agora nestas palavras:

a primeira - tanques e carros norte-americanos assomam as estradas de bagdade (salvo erro) em busca de apoiantes do regime deposto de saddam hussein, na véspera de natal, ao som de Santa Claus is coming to town. E porque é que esta cena me impressionou? Porque Michael Moore associou, na montagem e sonoplastia das cenas, o pai natal aos americanos, e o facto de eles arrombarem todas as portas à procura de apoiantes relacionava-se maravilhosamente com o trecho da letra original da música que diz:

Santa Claus is coming to town (o pai natal está a chegar à cidade)

He's making a list, he's checking it twice (ele tem uma lista, ele confere-a duas vezes)

He's going to find out who's naughty or nice (ele vai descobrir quem foi maroto ou bom)

Santa Claus is coming to town (o pai natal está a chegar à cidade)

óbvia a relação, maravilhosa a subtileza.

a segunda: um soldado norte-americano (e todos nós sabemos que, nos EUA, quem vai para o exército normalmente é quem de outra maneira não singrava na vida, se é que ser militar é si(a)ngrar) observa uma cidade parcialmente destruída pelos bombardeamentos norte-americanos e da coligação. Ele diz às câmaras que no tanque onde opera ouve-se música durante os combates e confrontos. Ouve-se música. Mas não se ouve Santa Claus is coming to town, não senhor. Ouve-se algo muito mais actual e significativo. Ouve-se Bloodhound Gang, a música Firewater Burn. Soubessem os membros da banda e se calhar repensavam a letra da música (e daí talvez não, são todos norte-americanos):

The roof, the roof, the roof is on fire

We don't need no water let the motherfucker burn
Burn motherfucker burn

Mas qual é o problema de ouvir essa música em tanques norte-americanos? Só se torna assustador quando eles ouvem a música quando estão a bombardear palácios, casas, instituições, etc. e associam o burn motherfucker burn com todos os que se encontram naquele momento a serem bombardeados e possivelmente mortos.

Bush tomou posse ontem.
Milhares morreram ontem, milhares nasceram.
Erguem-se catedrais e hospitais para rezar a deus e tratar os feridos.

Mais quatro anos de terror...

nihildom

eu sou meu

2005-01-19T15:03:00.000-01:00

música:pearl_jam:i_am_mine

ouço o som do raspar do metal contra a pedra e faz-se lume, aproximo o cigarro da chama. Acendo-o. Contemplo o silêncio harmonioso das palavras de vedder e olho-me no reflexo vítreo do monitor. Sou meu. Eu sou meu. A certeza inalienável de termos sido criados e de que iremos morrer

algures)

entre o estarmos e o não-estarmos. A certeza da fácil transmutação da terminação verbal do "sou" para o "fui" não nos lembra a crua verdade da nossa não-existência. Não interessa quão duro o inverno, a primavera volta sempre, sempre voltará... nós é que não. E tanto estamos na primavera da vida como no outono

folhas caídas dispersas pelo vento)

e a nossa face já não é mais do que as rugas ocas e velhas como a casca de uma árvore que a tudo sobreviveu e que tudo viveu. E o nosso corpo, de saltitão e irrequieto, lentamente

como o balançar das folhas no verão)

se vai acomodando à inércia própria desta sociedade que criámos e, muito calmamente, com todo o tempo do mundo, vai criando raízes cada vez mais difíceis de cortar e movimentar. E vamo-nos tornando menos saltitões e mais instituidos, mais sociais e socializáveis, e quando menos dermos por isso... éramos.

A única consolação é que o percurso entre o ser e o não-ser é inteiramente nosso. Não interessam as conjugações sociais, os nossos medos, as nossas paranóias. Vivemos numa cultura de medo, é verdade. Mas só quem não se conhece pode verdadeiramente pensar que é inferior. Somos nossos... eu sou meu... e não há nada nem ninguém que me tirará essa certeza. Posso deixar de ser eu... mas nunca deixar de ser meu.

nihildom

vaza

2005-01-12T02:30:00.000-01:00

todos os sinais:
on the table onde coloco,
vaza a vaza
as cartas do meu estar.

Desloco-as calmamente,
como jogo os sorrisos que produzo diariamente.

Ante rei, desgarro o às vezes
e ante rainha desfaço-me dos setes
mares que me ensopam.

A situação expõe-se com trunfos
e cenas tristes que vejo desfilar diariamente.

Ante mim, coloco-me a ti
E espero que a próxima vaza seja melhor.

nihildom

feminismo masculino

2005-01-08T07:44:00.000-01:00

música:shania_twain:man_i_feel_like_a_woman

uma das coisas que sempre considerei hipócrita (embora sem grande consequência directa) é o facto de as mulheres reinvindicarem constantemente direitos e deveres iguais numa sociedade que

supostamente)

se quer cada vez mais igualitária e democrática. Desejo deveras legítimo, tendo em conta que as mulheres foram historicamente ostracizadas e relegadas para segundo e por vezes terceiro plano no que concerne às decisões e modificações sócio-políticas do mundo.

no entanto, as feministas incorrem num erro de lógica, na minha opinião, crasso e indescupável. Isto é, considerando elas que as mulheres e os homens encontram-se em igual circunstância perante a lei e a sociedade, reivindicam diária e continuamente que, se o mundo abrisse as suas portas para a participação activa das mulheres, as coisas seriam melhores. Segundo elas, se fossem as mulheres a comandar as decisões políticas estratégicas, nunca haveria guerra

pelo menos não no sentido actual)

e haveria muita mais igualdade e fraternidade, compreensão e tolerância no mundo. Ora, isto leva-nos a uma questão intrigante: então se for assim, é porque homens e mulheres são, inevitavel e biologicamente, diferentes. Enquanto o homem é mais agressivo, mais dado a abstracções espaciais e à política, as mulheres, por seu turno, são mais caseiras, tolerantes com o próximo e amáveis.

isto tudo para chegarmos à conclusão de que: se as feministas encontram erros na actuação masculina é porque elas, no íntimo, são diferentes dos homens. Então, se são diferentes dos homens, não será legítimo afirmar que possuem qualidades e capacidades diferentes das dos homens em diferentes áreas que não as dos homens? E se assim for, então como podem pedir igualdade de tratamento quando são elas próprias que se consideram diferentes? Façam o teste: convidem as mulhers a serem mecânicas de automóveis ou carpinteiras... verão que o feminismo desaparece imediatamente!

nihildom

ps_não obstante, não é este pensamento um argumento a favor da diferenciação social dos sexos: tal como a maioria das mulheres não é agressiva, também há excepções. E vice-versa no que concerne aos homens. Esta ideia é apenas uma refutação da igualdade biológica sexual que, através de milhões de anos de evolução, está mais do que provada cientificamente que não existe.

365 dias de metabolismo narcisista

2005-01-05T02:37:00.000-01:00

música: quadrilha:não_dêm_cabo_do_mundo

mais um ano que passou, 365 momentos de rotação, um de passagem completa à volta do sol. Nada mais... meras conjunturas e convenções físicas e astronómicas que permitem uma melhor organização humana neste planeta que, contra todas as mais correctas previsões matemáticas, nem deveria albergar vida - quanto mais um tipo de vida tão complexa e frágil como a humana.

tendemos a levar as coisas que nos rodeiam como certas, como tão mesquinhas e concretas que, por vezes, tal como um insecto se perde na imensidão da pequena floresta que o rodeia

pequena comparada connosco, p.e.)

nos esquecemos do que somos e do que aqui estamos a fazer.

e, tal como a natureza tão fortemente nos relembrou nesta quadra natalícia passada

que nem quadra é para algumas pessoas não cristãs/católicas)

nós nada mais somos do que um conjunto efémero de átomos, moléculas, células, orgãos que mais não têm que fazer que a replicação contínua e evolutiva de uma pequena molécula de ADN. Tudo o resto são pormenores... tudo o resto são pequenas construções que não nos fartamos de contemplar e de conjecturar como se fossem a coisa mais importante deste mundo, como se a nossa existência fosse per se única e passível de atenção pelos milhões que vivem noutros lados do mundo.

escrevo estas linhas com a mensagem que a música de quadrilha tão eloquentemente nos transmite

não dêm cabo do mundo

que ainda cá temos muito a fazer

não dêm cabo do mundo

se não como é que se há-de cá viver?)

e que mais não nos faz do que relembrar que, apesar de todos os atentados à mãe-natureza, ao nosso frágil terceiro planeta a contar do sol, a verdade é ao contrário: o mundo é que nos dá cabo de nós. Nós é que, em última análise, estamos aqui a mais, como parasitas

que nem ácaros nas nossas almofadas, alimentando-se das nossas células mortas)

que se aproveitam da terra. E na terra constroem as suas pequenas cidades, as suas pequenas existências, as suas pequenas maravilhas e confortos. Mas que, afinal de tudo, somos completamente dispensáveis e substituíveis. Aliás, a nossa espécie tende a progredir e a sobreviver à custa de artifícios não naturais

nós sozinhos não durávamos um mês na selva)

e estamos constantemente a ser invadidos e assolados por cheias, tremores, secas, fomes, vírus, e tantas outras coisas mais que só nos deverão relembrar uma coisa: o nosso metabolismo tende a ser esmagado e tenderá

tal como outras espécies atrás de nós)

a desaparecer para dar lugar a outras. Não sejamos, por mais que nos possa doer a evidência, tão narcisistas.

nihildom

ps_sinto a desgraça da ásia como minha: vivo numa zona dada a sismos (açores) e a população que pereceu é seguramente metade (ou mais) do meu arquipélago.

reflexo

2004-12-30T09:44:00.000-01:00

quando tu surges,
por entre corpos estendidos
mortos verticalmente

neste sítio, tudo muda.

quando tu olhas,
rápido olhar de luz sol nascente
entre sombras projectadas
e desfeitas as mentes

no meu sítio, tudo muda.

quando falas,
projectas sons e imagens reflectidas
palpáveis histórias e mentiras
imagináveis apenas

no meu reflexo, tudo fica.

11 mil... e contando

2004-12-27T12:02:00.000-01:00

música:nin_heresy

e subitamente acordamos com a sensação de que o mundo nos caiu em cima, que o mar já não está no seu lugar nem as árvores onde nos lembrávamos delas. E parece que os pássaros já não mais cantam,

soterrados que estão na lama)

nem as crianças, as que não foram arrastadas pela corrente, já não mais brincam, por entre os escombros e as latas de tudo-e-mais-alguma-coisa que boiam na corrente que restou. E parece que não nos lembramos de onde deixámos as nossas coisas, estavam aqui

há um momento atrás)

e agora estão a afastar-se, muito rapidamente, em direcção ao mar. E parece que o mar já não é mar porque já não se limita a beijar a praia... consumiu-a. A praia e tudo o resto que conseguiu molhar no seu caminho. E parece que a terra já não é terra, mas lama. E o mar já não é mar... mas lamaçal na terra.

E parece que não sabemos bem para onde nos havmos de virar, gritam por todo o lado, berram e choram mortos e desaparecidos, o sol não brilha não só devido ao fog habitual da zona, mas devido aos olhos cerrados das pessoas.

E parece que estamos sozinhos, que o som desaparece por entre os rasgos e as pancadas do metal dos carros contra as paredes das casas que já não são casas, mas pedaços de terra amontoado. E parece que não ouvimos, que não sabemos gritar, que não conseguimos ajudar porque estamos longe.

E parece que não nos serve de nada a informação

tv_internet_radio_jornal_boca-a-boca)

quando os quilómetros são abissais. E então, parece que olhamos para cima, que olhamos para o nada e perguntamos

gostaste do teu aniversário? portámo-nos bem ao longo do ano?)

sabendo que a resposta virá sobre a forma não de palavras, mas de actos. E os actos são tremores e ondas gigantes. E é então, só então, que nos lembramos

entre a azáfama que foi as compras do natal)

fatidicamente, que não sabemos nadar. E pedimos desculpa silenciosamente.

nihildom

12. joelhos

2004-12-25T09:25:00.000-01:00

nota: esta é a mais recente crónica do nihildom2004. Por ser altura de natal, achei apropriado colocá-la aqui)

12.joelhos

O silêncio acorda-a de cada vez que a sua respiração faz o seu pulmão oscilar. Deitada, está cansada de respirar e de sentir o frio da noite enregelar-lhe os brônquios, transformando o ar que lhe sai da boca num pequeno bafo de fumo que se desfaz lentamente na imensidão do quarto vazio.
À sua volta,

(desde que partiu

tudo está escuro e silencioso. As fadas que outrora por lá passeavam, embaladas ao som das valsas e encantadas pelos bailes de máscaras, já não aparecem. Cansaram-se, à conta de tanta desilusão, de aparecer à sua beira. Também elas partiram.
As flores nos vasos do corredor murcharam. Cansaram-se da falsa posição de alegria e, tal como ela que agora está deitada, esmoreceram. Deixaram tombar, pétala por pétala, a alegria que se definhou à sua volta, tornando o papel de parede do corredor baço e sem vida. Já nada subsiste excepto a penumbra do silêncio e da solidão a que se votaram

(desde que ela se deitou

por tristeza sentirem que já não conseguiam aplacar.
No quarto, sobre a mesa-de-cabeceira de mogno velho, repousa uma chávena de chá frio. Chá de tília, de rosmaninho, chá verde, de aromas, chá do modelo, do continente, de todas as marcas que encontrou. Chá de lágrimas que não comprou, mas que bebe todos os dias

(desde que ele partiu

sôfrega e resignadamente, entre soluços, tentando encontrar no eco da casa vazia a voz do seu coração. Chama, ao de leve, que vai desaparecendo por entre o fumo do fim. Chama ao longe por ela. Mas ela não quer ouvir, não se quer levantar – o silêncio que a acorda é mais aconchegante do que a vida palpitante lá de fora, que a adormece.

(feliz natal

Cansada, vira-se sobre o seu corpo, puxando o cabelo por detrás das orelhas, e olha a parede do quarto vazio. Olha o silêncio de frente, numa desesperada tentativa de luta, mas resigna-se e as suas pálpebras, cansadas do peso do tempo, fecham-se devagar.
Ao longe pensa ouvir uma valsa, uma ténue e tímida música que a envolve docemente. Ao longe, pensa ouvir o ladrar de um cão e o riso de uma criança. Mas nada se move.
Agora,

(desde que ele partiu

o peso da carne sobre os ossos impede-a de saltar muros e levantar as saias até aos joelhos para jogar à pedrinha ou correr ao apanhar. O poço de descanso secou e já nada a pode fazer levantar da cama. Os músculos estão retorcidos, tal cepos de madeira seco e sem vida. Custa-lhe abrir os olhos e sorrir, naquela lonjura de quarto que nunca acaba e do tempo que não se vai embora. Apetece-lhe dormir, mas o respirar acorda-a constantemente.
Pensa ouvir o som de sinos e de renas. Pensa ouvir o barulho dos talheres da mesa da sala-de-jantar, numa melodia repetida e ilógica, traduzindo o frenesim da festa, da alegria. Há um ténue espasmo muscular das suas orelhas ao pensar

(feliz

ouvir o tilintar das chaves nas mãos dele, do outro lado da porta, a prepararem-se para abrir o calor da casa ao frio da neve da rua. E ele, com um amontoado de embrulhos ao colo, sem jeito e cansado, entrar. Não partir, chegar.
As ofertas guardadas na garagem até ao dia especial, até ao fim do jantar, nas suas mãos – mãos de homem, de pai, de marido. E o sorriso, o esgar de alegria pelo mistério dos embrulhos que sabe manter até à hora exacta.
O seu corpo agora está adormecido

(desde que ele partiu

pelo peso do calor e da vontade de ficar. Já não a visitam, já não lhe telefonam a perguntar o que é o jantar nem a que horas devem aparecer. Agora, se tanto, recebem telefonemas com o mesmo tipo de perguntas, e ouvem o tilintar das chaves dos seus maridos do outro lado da porta. Agora, se tanto, o barulho dos talheres repercute uma música descoordenada nas suas salas-de-jantar. Mas não na sua, não na sua.
O som da valsa parece-lhe agora mais perto, mais perceptível aos seus ouvidos. Se calhar não é uma valsa, mas um jingle bells que ecoa por toda a sua casa. É isso, um último apelo a que ela levante as saias acima dos seus joelhos e vá descobrir a alegria de andar num trenó de um cavalo só. Que volte a ser criança

(feliz natal

por um só dia. Por uma só noite. Que se levante, que sacuda aquele silêncio de cima do seu corpo e que valse, pelos corredores de papel de parede baço, alegrando as flores dos vasos poeirentos, que prepare a mesa da sala-de-jantar para o marido que aí vem.
Lentamente, a música torna-se cada vez mais perceptível

(jingle bells, jingle bells,
jingle all the way

e ela sonha, no silêncio do seu quarto, que consegue ouvir o tilintar das chaves do marido que afinal nunca partiu. Sonha que ele vem carregado de embrulhos da garagem e que precisa de ajuda para os colocar debaixo da árvore enfeitada. Ela sonha, e quando sonha, sorri. Sonha que as suas filhas não recebem telefonemas, mas que lhe telefonam a perguntar a que horas é o jantar. Sonha que os seus netos têm fome e que ela prepara uns docinhos especiais para eles.
E ela sonha, sorri e sonha que sai da cama, corre pelo corredor resplandecente e pelas flores verdes de alegria, e que abre a porta. Sonha que coloca os presentes debaixo da árvore enfeitada e que, de mãos dadas com o marido, seguem juntos para fora de casa.
Ela sorri quando levanta as saias acima dos joelhos e salta para o trenó que os espera

(oh what fun it is to ride
in a one horse open slay

e os leva, juntos, para longe. Para muito longe dali. Para onde o natal é ainda alegria.

mea culpa

2004-12-23T11:06:00.000-01:00

música: dave_mathews_band:everyday

hoje estive com os insufláveis do "teatrinho-espaço de criação" das 15 às 18h na cidade da praia da vitória. O insuflável que tive de tomar conta foi o do "harry potter" que tem uma escada no lado direito e um escorrega do lado esquerdo. Os miúdos adoram subir e atirarem-se pelo escorrega abaixo nas mais variadas posições e malabarismos.

um dos miúdos ficou farto de brincar com o insuflável e decidiu dar uns pontapés na sua bola contra uma parede de uma loja

ironia)

intitulada "loja do coração de jesus" (salvo erro).

não tardou muito, apareceu um senhor de idade, com cara de poucos amigos, e desatou a brigar com o facto de o miúdo estar a enviar a bola contra a parede e sobre a possibilidade de ele partir um vidro. Ora, o miúdo nem estava a chutar a bola com força, e a possibilidade de partir um vidro era bastante remota. No entanto, o homem deliciou-se na sua encenação de "mau da fita" e não se conteve nos nomes que chamou ao miúdo.

engraçado, o "dono" ou "representante" de uma loja com o nome

muito sui generis)

de coração de jesus deveria, pelo menos, dar um exemplo daquilo que foi a tolerância de cristo (quer se acredite ou não na sua divindade) e não chamar nomes ao miúdo.

achei de uma ironia saborosa, no entanto, saborosa

nihildom

marcha porco, marcha

2004-12-22T13:43:00.000-01:00

música: nin:march_of_pigs

a metáfora do Homem como porco civilizado foi utilizada em várias formas de arte, desde a música até à literatura, como prova o "triunfo dos porcos" de george orwell. a ideia de uma cambada de porcos, sujos e sem maneiras, sentados à mesa com talheres e guardanapos no colo para não se sujarem, a comerem exactamente aquilo que nós comemos, com os mesmos modos que nós, só nos relembra o quão animalescos ainda somos e, como carl sagan explicava: "todo o nosso cérebro está assente sobre o nosso complexo reptiliano. e é esse complexo o responsável pelas nossas atitudes irracionais ou animalescas". conclusão: não podemos fugir à nossa vertente animal.

pois bem, hoje tive a infelicidade de me dirigir ao hipermodelo depois de ter jantado e visto as notícias do jornal da noite. portugal está pior do que o que nos mentiram. mostraram-nos uma falsa

e todos sabíamos)

retoma económica sob olhar atento dos economistas e o (suposto) punho de ferro orçamental. agora, mais próximos que estamos do final do ano e da apresentação de contas

e como temos eleições à porta)

as culpas afinal já são deste executivo e não do anterior, as contas estão piores do que pensávamos e continuamos a engolir continuamente mentiras e mentiras e sapos e mentiras. e o povo gosta de se sentar a ver a quinta das celebridades, as novelas que nunca acabam, e de sonharem... sonharem que algum dia as coisas melhorarão, o dinheiro não faltará, e portugal voltará a ser o portugal que ainda sobrevive

ligado às máquinas)

nas suas mentes.

entretanto, os porcos vão às compras... preocupados com os presentes do natal, da figura que vão fazer ao abrirem o papel de embrulho, e de como irão marchar para o esquecimento. para o vazio do esquecimento colectivo desta embrulhada que nos ofereceram à viragem de 2004/2005.

marcha, porco, marcha

nihildom

ad putare

2004-12-20T05:22:00.000-01:00

era feia, a rapariga

conheci-a de puta dona de casa
"deputada" como se diz em casa
e desfeitas as dúvidas
abri-a com o indicador e o polegar.

a um quarto
de metro de pensamento
esquentamento
esquentadora
dor de te esquentar
e não terminar
por pudor de te fechar

pensando que estou noutra
poiso a mão no rato e procuro diversão
não na tua mão

virgem debutante

2004-12-20T05:16:00.000-01:00

música: cold_remedy

estava a ler uma delícia de livro, que recomendo a todas as pessoas que se interessam minimamente pelo mundo em que vivemos e pela ciência que o permite desvendar,

bill_bryson_"breve história de quase tudo"_quetzal_editores

quando comecei a prestar atenção ao programa que estava a dar na rtp-açores. O programa era o in loco. Por vezes gosto de ver, uma vez que trabalhei com a solange na máquina do tempo, em s. miguel.

Não gostei de ver, e daí as conclusões e ideias de cada pessoa poderão ir ao/de encontro às minhas, foi a reportagem do baile de debutantes da sociedade amor da pátria no faial.

já toda a gente sabe que o faial, dada a sua história, é, a seguir a s. miguel, a ilha mais retrógada dos açores. Quer a nível de mentalidade, profissionalismo de repórteres, social, e outras falhas gravíssimas numa sociedade do séx. 21. No entanto, como não podia deixar de ser, voltaram a mostrar o seu atraso ou institucionalismo em força: um baile de comemoração dos seus 140 anos de existência

até aqui tudo bem)

e a apresentação à sociedade de 5 debutantes. As virgens de 14> anos desfilaram na pista de dança, mostrando à sociedade a sua existência.

a minha ideia ao ver este espectáculo: um grupo de homens tesudos, gordos e velhos, a babarem-se perante aquela carne fresca que é apresentada à sociedade que a rodeia. Vejamos: um círculo, onde a carne pode ser apresentada e avaliada como produto de venda. Os homens, alguns também jovens, apreciam qual poderá ser a que lhes abrirá as pernas para a prole. E elas, produto infeliz e estigmatizado pela família pseudo-ex-aristocrática, desfilam contentes por aqueles 15 minutos de fama frente a um grupo de piças duras. Às mulheres mais-velhas-ex-debutantes resta-lhes a honrosa tarefa de limpar a baba dos maridos.

bem hajam

nihildom

poema liceal

2004-12-17T06:41:00.000-01:00

os corredores estão num termo
equacionado pela contenção e pelo equilíbrio

[da equação

subtraíram o olhar reprovador
cortaram o som doloroso da palmatória

[nova variante

o resultado sobre o denominador
comum das notas negativas e da nova pedagogia

[disciplina

qualitativa do processo e não do produto.
e mantêm-nos ocupados
felizes os petizes
felizes e contentes
por serem ninguém

big brother jerónimo

2004-12-17T06:21:00.000-01:00

música:velvet_revolver:sucker_train_blues

hoje passei o dia todo

como ontem)

na escola a tratar de papelada para o grande finale: a entrega das notas aos encarregados de educação que decorrerá amanhã, dia 17, das 17 às 1830. Não me chateia muito a burocracia. Compreendo a sua utilidade e a sua funcionalidade. Odeio, isso sim, a duplicação de trabalhos. E a minha escola vive da duplicação de trabalho e da excessivo controlo subalterno. Isso mesmo, dou aulas numa escola onde os funcionários estão constantemente a tentar controlar os seus colegas e superiores.

com a instituição da obrigatoriedade de uso da "coleira" em todos e quaisquer relacionados com a escola, o regulamento interno da mesma delegou autoridade nos "contínuos" para adverterem demais funcionários e professores acerca da não-utilização do chamado "Distintivo de Identificação". A palavra distintivo diz tudo: um presidente do conselho executivo que era polícia (e ja demonstrei num artigo o meu amor por este tipo de força policial) e que agora pensa que é adolf-eu-quero-posso-e-mando-nesta-porcaria-de-escola-toda.

entrei na escola

num outro dia que não hoje)

e senti-me subitamente transportado para a sociedade descrita por George Orwell no seu livro 1984. Uma funcionária do lado esquerdo da entrada e um funcionário do lado direito (subentende-se duas portas para a entrada na escola), ambos de pernas meio abertas, braços cruzados à militar, a controlar com ar sisudo a entrada de todas as pessoas no recinto escolar. Eu, como algumas vezes me aconteceu

(não de propósito, que até acho que as regras, uma vez democraticamente instituidas, devem ser respeitadas)

não trazia o Distintivo de Identificação ao pescoço. Prontamente, a funcionária num gesto de repreensão e de desilusão apontou para o seu/meu peito para me indicar a falta da coleira. Senti-me criança, de volta à escola onde estudei, só que desta vez com os valores sociais alterados e deturpados.

Até onde irá a liberdade de controlo?

nihildom

feliz natal capitalizável

2004-12-13T03:15:00.000-01:00

filme: the_nightmare_before_christmas:tim_burton

de tanta suposta alegria no ar, o natal torna-se cada vez uma altura do ano deprimente. O nosso clima tem-se mantido estável na sua chuva e obscuridade. Não apetece sair de casa para esta falta de luz natural, esta densidade que sentimos cair-nos sobre os ombros. Cada vez mais somos bombardeados e desvirtuados na nossa missão natalícia que, religião à parte, deveria ser a mesma: uma altura de final de ano, de balanço e de introspecção para análise do nosso percurso quer geral quer anual. Deveríamos tomar esta época para nos abraçarmos àqueles de quem mais gostamos: mesmo sem ofertas nem grandes coisas.

mataram-me o natal com a publicidade do velho rodeado de boazonas que o espicaçam e o tentam. O pai natal não deveria ser sexuado nem tentado por putas baratas que vendem telemóveis ou outros produtos dispensáveis.

desvirtuam toda a época com o capitalismo e o consumo desenfreado à caça de preços. É que na busca do produto mais barato (tal como aconteceu com as bandeiras portuguesas durante o euro 2004) acabam por comprar coisas completamente esquizofrénicas. Aliás, vivemos numa altura esquizofrénica, não há dúvidas disso.

por exemplo, as decorações luminosas nas janelas, portas e telhados das casas: vêem-se flores que brilham em muitas cores; corações (???) a piscar, alternando entre o vermelho, o branco e o verde; águias (alguém me explica o que é que a águia tem que ver com o natal??) que piscam, dando a ilusão de baterem asas.

a iluminação passa a ser uma ostentação. É para o exterior que queremos mostrar o nosso espírito natalício. Não para dentro, para nós. Multiplicam-se as boas acções institucionalizadas (campanhas de recolhas de brinquedos, de sorrisos e apoios às instituições de caridade) mas continuamos a passar pelos mesmos pedintes, a conhecer os mesmos pobres da nossa rua, a não acolher as mesmas crianças que vivem em orfanatos.

vivemos um natal capitalizável e cotável na bolsa de valores morais e comerciais

nihildom

a incrível impostura

2004-12-09T03:27:00.000-01:00

música:eminem_mosh

depois de ler o livro "a terrível impostura" de thierry meyssan sobre o facto de nenhum avião ter caído sobre o pentágono, a 11 de setembro, e de ter confrontado algumas provas e documentos da bibliografia do livro, não tive dúvidas acerca da falsidade com que o governo norte-americano tratou toda questão. No entanto, pensei que, tal como eu, outras pessoas também se tivessem interessado pelo problema. Mas não... assistimos a uma escalada de péssimos governantes e líderes (de Portugal aos EUA) e as pessoas, cada vez mais amorfas e apáticas, a nada dizerem nem fazerem. Vem isto a propósito de uma animação que recebi pelo email e que gostaria de partilhar com eventuais leitores deste blog (apesar de esperar continuamente que ninguém o leia) acerca deste problema.

se alguém estiver a ler estas linhas, faça o favor de clicar no link e deixar-se maravilhar com o "triuúnfo da mentira sobre a verdade", como Saramago tão eloquentemente o referiu: http://www.freedomunderground.org/memoryhole/pentagon244.swf

nihildom

10. herói

2004-12-07T05:50:00.000-01:00

Este é o artigo que saiu na revista Açores Mundo de Setembro, salvo erro, e do qual o meu amigo Miguel Linhares, no seu blog (musicofilia.blogspot.com), falou tão bem. Reproduzo aqui na íntegra para quem não tem possibilidades de adquirir a revista:

Nihildom:2004
.10 (herói)

Quando for grande quero ser um verdadeiro herói – quero ser polícia. Mas não quero ser um polícia qualquer, não senhora, porque eu não sou qualquer um. Eu mereço muito mais do que um lugar à secretária ou a tratar de burocracias de um lado para o outro. Também não quero ser da PJ

(estão sempre à paisana

nem muito menos da GNR. Não. Eu, quando for grande quero ser um polícia da Polícia de Segurança Pública. E quero sê-lo na minha ilha

(3ª

onde todos me conhecem e onde toda a gente me poderá ver fardado, impecavelmente limpo e asseado, a descer a rua da Sé, de caderno de multas na mão, à espera de ver alguém cometer alguma infracção.
E quando for polícia, quero ser um polícia daqueles de quem toda a gente tem medo

(dos de bigode e aparelho na coluna

e respeito. Não quero ser um polícia de barriga de cerveja e que conhece todos os bêbados das tascas mais rafeiras da cidade. Não quero ir a touradas nem conhecer os gajos que vão para as touradas. Eu não. Eu, quando for polícia, quero andar de cabeça erguida e nariz empinado. Quero poder olhar para os lados devagar

(como o Arnold Shwars-qualquer-coisa

e ver as pessoas a correrem para os carros que estão mal estacionados ou para as máquinas dos parquímetros para colocarem os respectivos tiquets nos carros.
Quando for polícia, quero sentir a maravilhosa sensação que deve ser quando se apanha alguém a cometer uma infracção

(qualquer uma

e essa pessoa se desfaz em desculpas para não lhe passarmos uma multa. Porque toda a gente sabe que quem manda nesta porcaria toda são os polícias. Os polícias é que são porreiros.
E então, quando for polícia e estiver com o meu caderno de multas na mão, vou olhar para a pessoa a desculpar-se, mas vou olhar muito calmamente,

(com todo o tempo do mundo

tirar os meus óculos escuros – no verão – e analisar a situação. E vou fazê-lo bem devagarinho, para a pessoa sentir na pele o meu poder, para sentir que quem manda sou eu e mais ninguém. E então, se a pessoa não pedir muitas desculpas dou-lhe a multa máxima. Se ela pedir desculpas muitas vezes, dou-lhe uma multa mais pequena.
Claro que vou ter em atenção que se uma pessoa pedir desculpas demasiadas vezes

(quando se tornam chatos ou ridículos

então aí não lhe vai servir de nada. Dou-lhe a multa máxima na mesma.
Mas para se ser polícia tem de se estudar. Não é qualquer um que vai para polícia, não senhora. Os polícias são pessoas montes de inteligentes e importantes na sociedade. Por isso é preciso muito estudo. Tem que se ter o décimo segundo

(ou nono?

ano completo e mais uns testes quaisquer físicos. Para mim isso não é problema, que eu estou habituadíssimo a fugir. Corro mais do que qualquer gajo da minha freguesia

(e não é para me gabar

e a mim ninguém me papa por tolo. Não senhora, que para se ser polícia é preciso ser descreto. Não basta saber muito, é preciso não se deixar enganar. Eu sei muito e também não me deixo enganar, não senhora.
E às vezes, os polícias também têm de ser fortes. Claro que eles têm bastões e armas, mas as pistolas não são para se usar de qualquer maneira. Primeiro

(com muita delicadeza e diplomacia

há que falar com as pessoas, tentar explicar-lhes que elas estão erradas e que o que estão a fazer é contra a lei. Porque ninguém está acima da lei. Bem, a não ser os polícias quando estão em serviço, mas isso

(como já disse

quem manda nesta porcaria toda são os polícias. E se as pessoas não reagirem bem à conversa – que não pode demorar muito – então o polícia tem de agir. E deve ser um espectáculo poder agarrar um gajo assim pelo pescoço, encostá-lo contra a parede e

(hands up

afastar-lhe as pernas para o revistar. E se ele se portar mal... pumba. Dá-se com o bastão nos cornos. E pronto. Não se fala mais nisso. Há montes de gente que anda por aí que o que merecem mesmo é um par de estalos. Pensam que o mundo é todo deles.

(os malditos

Esses é que mereciam levar todos os dias.
Mas eu não sou violento, não senhora. Eu gosto muito da ordem e da lei. E ninguém está acima da lei, a não ser os polícias porque são eles que fazem com que a lei funcione. E às vezes é preciso quebrar a lei para ela funcionar. Por isso, quando for grande quero ser daquelas pessoas que são montes de conhecidas na terra. Quero que todos me conheçam como um polícia teso. Tal como os heróis dos bons filmes.

(do vamdame

Eu quero ser um deles. Quero ser um herói. Quero ser, sim senhora, quero ser polícia!

esquizofrénicos

2004-12-07T03:43:00.000-01:00

música: pearl_jam_go

passei o dia de hoje a tratar das mais diversas coisas: pagar água, tratar de contas no banco, etc. Coisas mundanas, reais, do dia-a-dia que por vezes esquecemos existir de tanta ficção que nos rodeia. Fui à escola onde lecciono para tratar de uma falta que dei na sexta-feira por servir de testemunha abonatória a um agente da polícia. Quando me dirigi à minha gestora para tratar do processo de justifcação de falta, reparei que também as funcionárias administrativas usam a "coleira" instituida pela escola. As "coleiras" são pequenos cartões de identificação que todas as pessoas directa ou indirectamente relacionada com a escola, ou que a ela se dirijam, têm de usar ao pescoço. Não sei até que ponto discordo com a medida, tendo em conta que a escola estava a ficar muito mal frequentada por não-alunos que entravam a seu bel-prazer no recinto e (por exemplo) vendiam droga aos alunos. Até aí tudo bem... agora a ter que usar a "coleira" em todas as instâncias dentro da escola é que já acho um abuso de zelo. Excesso de zelo (para ser politicamente correcto).

isto é... todos os funcionários, até aqueles que já trabalham na escola há mais de 30 anos, são obrigados a usar a "coleira". A falta de apresentação da mesma serve de motivo para repreensão... uma... duas... três. Até que o caso depois toma proporções de processo, salvo erro.

vivemos num mundo esquizofrénico, dirigido por esquizofrénicos déspotas e frustrados (freud saberia explicar isto melhor) que nada mais têm que fazer do que valer o seu poder sobre os restantes.

e o que mais me preocupa é o estado de apatia a que as pessoas chegaram. Acho que, apesar de tudo, Hitler teria razão quando dizia que as massas eram estúpidas e que, face a um líder carismático, as massas são facilmente manipuláveis. O que se passa hoje em dia é que, independentemente do líder, as pessoas gostam de ser mandadas... tipo carneirinhos em fila para o matadouro.

e sorriem para a fotografia de recordação.

nihildom

ad infinitum

2004-12-06T08:04:00.000-01:00

O conceito é simples: um homem que repete maquinalmente o dia seguinte ao do seu aniversário em que tomou uma enorme bebedeira e engatou uma rapariga desconhecida. Adoeceu e, daí para a frente, vive num mundo paralelo, numa realidade muito própria que nada tem a ver com a realidade actual. E o homem encontra-se neste estado há já bastante tempo (anos até). O filme retrata o último (?) dia da sua vida.

Estive até às 23h55 com o meu irmão no Marcelinos, a rever, cena por cena, o guião desta curta-metragem. Pequenos problemas técnicos relacionados com o posicionamento da câmara, mudança de cena, cortes, fade ins e fade outes, etc.

O empregado é simpático, deixa-nos à vontade. Não nos serve aperitivos (amendoins) porque estamos a beber água. Para não ficarmos "inchados como um rato quando come veneno" diz-nos, no seu sorriso de velho conhecedor de tudo o que o rodeia.

Despedimo-nos dele e vamos para o carro. Música: marilyn manson_disposable teens: lest we forget

Antes que nós nos esqueçamos, combinamos nova reunião para ajustes, cortes e filmagens.

Uma nova curta-metragem da Terceira: ad infinitum

Vejamos se dá qualquer coisa

nihildom

NIHILDOM2004

2004-12-05T15:51:00.000-01:00

O que uma pessoa arranja para não ter que trabalhar.
Estou a 3 textos de terminar uma tradução encomendada pela Direcção Regional da Cultura, de perto de 210 páginas, e estou a encontrar outras coisas para fazer ao invés de estar a traduzir.
Nomeadamente, a criar um blog.
Nunca pensei nisto, ou se calhar nunca quis pensar, mas depois de algumas conversas com amigos meus (Mariana, Boi) decidi que, se calhar, não será tão má ideia criar um blog. Aliás, vai-me servindo como um diário pessoal

espero que ninguém leia estas linhas

nihildom